Tomás de Torres – Autor

Leseprobe »Das Geheimnis der Sklavin«

2011-09-28T08:04:00.000+02:00

Hier die versprochene Leseprobe aus meinem neuen SM-Thriller»Das Geheimnis der Sklavin«. Es handelt sich um einen Auszug aus dem 9..Kapitel des Romans, entnommen dem Originalmanuskript. DieVeröffentlichung erfolgt mit freundlicher Genehmigung des Marterpfahl-Verlags. Der Roman ist bereits erschienen.

Anm.: Fotos zumHandlungsort finden sich in den Blogeinträgen:

Marterpfahl-Verlag, ISBN 978-3-936708-82-0, EUR 17,50

EineBerührung an der Stirn ließ sie sich ihres Körpers wieder bewusst werden. Jemandstrich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht, so sanft, dass es sich anfühltewie der Luftzug, den ein vorüberfliegender Sperling verursachte.

Sieöffnete die Augen.

IhrHerr sah auf sie herab, und er war nackt. Zum ersten Mal erblickte sie ihn invölliger Nacktheit, seine nur in der Mitte etwas behaarte Brust, seine sehnigenArme. Er war nicht besonders muskulös, doch das störte sie nicht; muskelbepackteKraftprotze fand sie sowieso hässlich. Etwas Blinkendes hing an einem dünnenKettchen von seinem Hals: Ein zwei oder drei Zentimeter langes silbernes Kreuz,mit winzigen Steinen besetzt. Das verblüffte sie, hatte sie bislang doch niedie geringste Spur von Religiosität an ihm bemerkt. Vielleicht ein Erbstück ...Außerdem war es kein gewöhnliches Kreuz: Beide Balken waren leicht gebogen,nach rechts beziehungsweise nach unten.

Siestreckte den Arm aus – und ließ ihn sofort wieder sinken, denn erst jetzt bemerktesie, dass sie nicht gefesselt war; sie trug nicht einmal das Halseisen. Und siebefand sich auch nicht auf ihrer plastikbespannten Matratze, sondern in einemgroßen Bett, neben dem eine Nachttischlampe brannte, deren gedämpftes Lichtjedoch nicht bis zur Decke oder den Wänden reichte. Sie musste sich imSchlafzimmer ihres Herrn befinden, in das sie noch niemals hatte einen Blickhineinwerfen dürfen, geschweige denn es betreten. Die Leichtziffern einesFunkweckers zogen ihren Blick magisch an: 00:39. Daneben glänzte poliertesHolz; ein Gegenstand, der einer in der Höhe gestreckten Pyramide ähnelte.Irgendein Zierobjekt, vermutete Sandra.

IhrHerr schlüpfte ins Bett, und bereitwillig rückte sie zur Seite. Seine linkeHand legte sich auf ihre rechte Brust und begann, mit der Warze zu spielen.Obwohl immer noch jede Berührung Schmerzen auslöste – sie musste sich einenüblen Sonnenbrand geholt haben –, genoss Sandra es, und die verhaltenen Laute,die sie ausstieß, waren viel mehr der Lust als dem Schmerz geschuldet. Dann kamseine zweite Hand und widmete sich der anderen Brust. Sandra presste dieSchenkel zusammen und atmete tiefer. Martin lag nun neben ihr, auf der Seite; siespürte seinen Atem an ihrem linken Ohr. Kein Aftershave diesmal, aber einleiser Geruch nach Früchten, wie der Widerhall eines weiblichen Parfüms. War erbei einer Frau gewesen? Egal, dachteSandra, wichtig ist nur, dass er jetzthier ist, bei mir ...

SeineLinke löste sich von ihrer Brust, bewegte sich abwärts und strich über ihrenUnterbauch. Sie schauderte und öffnete erwartungsvoll die Beine. Seine Fingerspielten eine Weile mit den Stoppeln ihres blonden Schamhaars, dann glitten sieweiter. Sandra keuchte, als sie ihre Klitoris fanden, und krümmte sichzusammen. Sie wimmerte. Vergessen war aller Schmerz, besiegt durch dieerwachende Lust, die rasch zur Begierde anschwoll. Ohne mit der Linkeninnezuhalten, streckte Martin seinen rechten Arm auf dem Bett aus, und Sandralegte ihre Kopf darauf, vergrub ihn unter seinem Kinn und schloss die Augen.Während er ihr unzusammenhängende Laute entlockte, nahm sie seinen Geruch insich auf wie ein Hund den Geruch seines Herrn. Ich werde seine Sklavin sein, seine Hündin, dachte sie, für immer und ewig! Nichts und niemand kannuns jemals trennen, nicht einmal Elena!

Alssich seine Linke zurückzog und Martin sich auf den Rücken legte, betrachteteSandra das als Aufforderung. Sie beugte sich über seine Lenden und begann,seine Hoden zu lecken. Sein Glied, ohnehin schon halb erigiert, reagiertesofort, und als es seine volle Größe erreicht hatte, nahm sie die Eichel in denMund, schloss die Lippen darum und bewegte den Kopf auf und ab, während sie mitden Fingern die Hoden sanft massierte.

„Tiefer...“

Siegehorchte, bis sie sein schwarzes Schamhaar an der Nase kitzelte. Dann wiederzurück, bis beinahe zur Eichel. Martin stöhnte und Sandra intensivierte ihreBemühungen, obwohl sie allmählich ein Schwindelgefühl erfasste. Ihr Körperwürde Tage brauchen, um sich zu erholen. Doch sie war entschlossen, ihren Herrnnicht zu enttäuschen.

Alssie dachte, sein Orgasmus könnte nicht mehr fern sein, berührte er ihreSchulter. Sofort entließ sie ihn aus ihrem Mund.

„Glaubstdu, du kannst auf mir reiten?“

„Ichwerde es versuchen, Herr.“

Siewollte sich über ihn knien, doch eine Handbewegung hieß sie warten. Er drehtesich zur Seite, dem Nachttisch zu, und entfernte die Frontabdeckung der in dieLänge gestreckten Pyramide, die dort stand. Zum Vorschein kam ein dünnerMetallstab, der an einer Stelle eine Verdickung – ein Gewicht – aufwies, unddahinter eine vertikale Skala.

Ein ... einMetronom!Sandra wusste, was das Gerät darstellte, doch nach seinem Namen hatte sie erstsuchen müssen.

Martinschob das Gewicht nach oben und drückte dann einen Knopf an der rechten Seite.Das umgekehrte Pendel setzte sich in Bewegung und erzeugte ein langsames Tack, Tack, Tack ...

„Adagio“, sagte er undlegte sich wieder auf den Rücken.

Sandrarichtete sich auf, wobei sie sich mit den Händen abstützte, und platzierte ihreKnie zu beiden Seiten seiner Lenden. Das Schwindelgefühl verstärkte sich, undsie presste ihre Hände auf seine Brust. Das gebogene Kreuz blitzte sie an.Langsam senkte sie sich. Sie musste eine Hand zu Hilfe nehmen, um sein Gliedeinzuführen. Ihr Körper nahm es bereitwillig auf und Sandra stöhnte, als sie esin seiner ganze Länge in sich fühlte.

Dannbegann sie, sich im Takt des Metronoms zu bewegen.

Adagio ...

Einlangsamer Rhythmus, wie ihn Sandra liebte, wenn sie die Wahl hatte – jedenfallszu Beginn. Doch die Anstrengung – möglicherweise auch die Lust – war zu vielfür sie, und bereits nach wenigen Stößen musste sie innehalten. Tränen derVerzweiflung, der Hilflosigkeit verschleierten den Blick auf ihren Herrn.

„KeinProblem“, tröstete er sie. „Leg dich hin ...“

Nurallzu gern folgte sie seinem Befehl. Ihr Kopf sank in das Kissen, sie legte sieArme an die Seiten und spreizte die Beine. Ihr Herr rollte sich über sie, legtesich jedoch nicht auf sie, sondern stützte den Oberkörper mit den Armen ab. Imnächsten Augenblick befand er sich wieder in ihr.

Adagio ...

DasKreuz schwang zwischen ihren Brüsten im Takt des Metronoms, in Martins Takt.Manchmal berührte es sie, wenn sich die Brust ihres Herrn herabsenkte. Es warwärmer als Sandras Körper. Wenn es eine ihrer Brustwarzen streifte, schien essogar zu glühen und diese Glut in ihren eigenen Körper zu übertragen.

Sandraergriff keinerlei eigene Initiative, sondern ließ sich nehmen, ließ sich gehen,ließ sich ficken und genoss es wieselten zuvor. Irgendwann schloss sie die Augen oder ihre Sicht verdunkelte sich;ihr Blick, ihr Empfinden richtete sich nach innen, in das Zentrum ihresKörpers, ihrer Begierde. Brennende Speere der Lust waren es, die ihr Herr beijedem Stoß aussandte (Adagio), die ihrInnerstes versengten, die ihren Körper erbeben ließen und sogar ihr Gehirn ausfülltenund alle äußeren Wahrnehmungen abblockten. Sie öffnete den Mund; sie wusste,dass sie schrie, doch sie hörte es nicht – hörte nichts als das Pochen ihresHerzens, das Rauschen ihres Blutes, das tiefe Keuchen ihrer Lungen. Aber siespürte, sie empfand jede einzelne derMyriaden Nervenfasern in ihrem Körper; die elektrischen Impulse, die sieaussandten, flossen zusammen und wurden eins, so wie Martins und Sandras Körpereins geworden waren. Wie zwei gewitterschwere Wolken, die der Sturmwindineinander trieb und deren Blitze die Erde verbrannten, verbrannte dergemeinsame Orgasmus das letzte Fünkchen Energie, das Sandras verblieben war,und hinterließ nichts als ein Gefühl unendlichen Glücks. Wäre sie nichtsterilisiert gewesen, das wusste Sandra, hätte sie in diesen Momentenempfangen, hätte das Kind ihres Herrn tragen und schließlich gebären dürfen,als äußerstes Zeichen ihrer Ergebenheit, als Tribut an ihren Gott.

Sieglitt in das Niemandsland zwischen Wachen und Schlaf, in eine halluzinativeVision über immerwährende Hingabe und grenzenlose Ergebenheit, über das Glückdes Dienens und die Freiheit des Geistes, die es mit sich brachte.

Irgendwannwurde sie sich wieder des warmen Körpers neben ihr bewusst, der sich hebendenund senkenden Brust, und mit langsamen und bedachten Bewegungen, um ihren Herrnnur ja nicht zu wecken, stieg sie aus dem Bett und rollte sich auf dem großen,fellweichen Vorleger zusammen, einen Arm als Kissenersatz unter den Kopfgelegt.

Esziemte sich nicht für eine Sklavin, im Bett ihres Herrn zu schlafen.

[Ende der Leseprobe.]

»Das Geheimnis der Sklavin« erscheint am 1. 10. 2011

2011-09-22T08:01:00.000+02:00

Als offizieller Erscheinungstermin meines neuesten SM-Thrillers »Das Geheimnis der Sklavin« wurde vom Marterpfahl-Verlag der 1. 10. festgelegt. Erfahrungsgemäß kann es dann noch etwas dauern, bis der Roman bei allen Buchhandlungen und Internet-Versendern lieferbar ist. Eine Leseprobe (das komplette 1. Kapitel) wird in einigen Tagen hier verfügbar sein.

Marterpfahl-Verlag, ISBN 978-3-936708-82-0, EUR 17,50

Es ist sehr schwer, etwas über die Grundidee von »Das Geheimnis der Sklavin« zu sagen, ohne damit allzu viel zu verraten. Lassen wir also erst einmal den Klappentext sprechen:

Bloß nicht zurückblicken!, hämmerte es in Sandras Kopf. Nur nach vorn denken! Nach vorn denken! Was war, ist vergangen, vergeben, vergessen, hat nie existiert! Nur nach vorn denken ...

»Entschuldigung – wir steigen aus!«

Sandra schreckte auf. Sie hatte nicht bemerkt, dass das Flugzeug in Málaga gelandet war. Hastig erhob sie sich von ihrem Gangplatz und lächelte ihrem Sitznachbarn entschuldigend zu. Eine Glutwelle rollte über sie hinweg, als sie den »Finger« der Fluggastbrücke betrat. Sofort fühlte sich ihre Kehle staubtrocken an und das Atmen fiel ihr schwer. Im Vorbeigehen sah sie aus den Fenstern, konnte aber nur andere Flugzeuge erkennen, andere Fluggastbrücken, einen Teil des stahl- und glasblitzenden Terminals, das nur aus rechten Winkeln zu bestehen schien – und flirrende Luft über dem Asphalt. Im Hintergrund, überraschend nah, dunkel aufragende Berghänge. Keinen Zipfel von Málaga und nicht einmal das geringste Eckchen des Mittelmeers. Im Flugzeug hatte sie beinahe gefroren mit ihrem dünnen, hautengen T-Shirt, doch ihr neuer Herr hatte ihr in seiner letzten E-Mail strikt verboten, etwas darüber anzuziehen – oder darunter.

Gemeinsam mit den anderen Passgieren ihres Fluges eilte sie zu dem Lindwurm des Gepäckbands und wartete ungeduldig darauf, dass es ihr Köfferchen ausspie. Als sie es endlich in der Hand hielt, wunderte sie sich wieder einmal darüber, wie leicht es war – für einen One-Way-Trip. Aber ihr neuer Herr hatte detaillierte Vorschriften erlassen, was sie mitbringen sollte – und auch, was sie bei ihm keinesfalls benötigen würde. Kleidung zum Beispiel ...

Sandra sucht den Meister ihrer Träume, den »perfekten« Meister, und hofft, ihn in Martin zu finden, der in einer Villa in atemberaubender Lage in Südspanien lebt – auf dem Rücken eines Bergsporns, mit steil abfallenden Felswänden an drei Seiten. Sandra entscheidet sich aus freiem Willen, bei Martin zu bleiben, ihm zu dienen und seine Strafen freudig zu akzeptieren. Bald jedoch bemerkt sie, dass nicht alles so ist, wie sie es sich erträumt hat, dass zwischen Anschein und Wirklichkeit eine Lücke klafft, tief wie der Abgrund vor der Villa – und ebenso bedrohlich. Zug um Zug holt ihre eigene Vergangenheit Sandra ein, und schließlich muss sie erkennen: Sie ist nicht die Einzige mit einem tödlichen Geheimnis ...

Nichts ist so, wie es scheint – nicht in Bezug auf Martin und seine Villa, und nicht einmal in Bezug auf Sandra, die Hauptperson des Romans. Sie hat ihre Vergangenheit verdrängt und bereits der Versuch, sich zu erinnern, verursacht ihr Kopfschmerzen. Doch je länger sie Martins 24/7-Sklavin ist, desto machtvoller drängt die unterdrückte Erinnerung an die Oberfläche, und schließlich kommt es zur Katastrophe. Die »Lunte am Pulverfass« ist Elena, Martins Haushälterin, die Sandra hasst und sie erniedrigt, wo immer es geht.

Der Roman spielt in der »Axarquía«, einer bergigen Gegend östlich von Málaga mit einer bewegten Geschichte. Abschließend fotografische Impressionen aus der näheren und ferneren Umgebung. (Weitere Aufnahmen finden sich in dem Blogeintrag http://tomas-de-torres.blogspot.com/2011/07/von-den-gefahren-der-recherche.html.)

Appetit auf spanischen Spargel?

Von den Gefahren der Recherche

2011-07-23T10:13:00.000+02:00

Viele Leute denken, es gebe nichts Beschaulicheres und vielleicht auch Langweiligeres als das Leben eines Autors. »Sitzt den ganzen Tag im Lehnstuhl, vielleicht bei einem Pfeifchen, und hat einmal im Jahr eine Idee, die er zu einem Roman aufbläst und damit einen Haufen Geld scheffelt.«

Davon einmal abgesehen, dass ich Nichtraucher bin (wenn auch kein militanter, wie es in Deutschland Mode zu sein scheint), und überdies davon abgesehen, dass »eine Idee« allenfalls der Beginn monatelanger harter Arbeit ist (ganz zu schweigen von dem »gescheffelten Geld«, um das ich jede Putzfrau beneide), ist das Planen eines Romans und seine Niederschrift nur ein Teil der Arbeit eines Autors. Ein anderer Teil heißt: Recherche!

Recherche hat viele Gesichter: Einiges kann man sicherlich beschaulich im Lehnstuhl recherchieren, in guten Büchern (meine Bibliothek umfasst ca. 3 000 Bände) und bei dem ein oder anderen Sherry. (Zu viele Sherrys können sich allerdings negativ auswirken.) Dann gibt es natürlich das Internet, unschätzbar und mittlerweile auch unverzichtbar, doch voller Fußangeln und Falltüren. Denn wenn man alles für bare Münze nimmt, was man dort liest, ist man, wie man in Süddeutschland so schön sagt, »verratzt«. Das Telefon sollte man auch nicht unterschätzen; der Arzt-Freund ist nur ein paar Tastendrücke entfernt: »Kannst du mir kurz mal sagen, wie lange ein erwachsener Mann in einem luftdicht abgeschlossenen Sarg überleben kann?« Oder: »Wie lange ist ein in Salzwasser liegender abgeschnittener Kopf noch identifizierbar?« Die üblichen Fragen eben, die einen Autor täglich plagen und die, dem Falschen gestellt, einen in hochnotpeinliche Situationen bringen können.

Aber die richtige Recherche, die aufwändigste und teuerste, ist es, sich ins Auto zu setzen (oder in den Zug oder gar ins Flugzeug – das rechnet sich allerdings nur bei absehbaren Megasellern) und kurz mal dorthin zu düsen, wo der Roman spielt, um alles mit eigenen Augen (und oft genug auch mit eigener Nase) zu erleben und mit eigenen Beinen zu erwandern. Denn keine noch so gute Landkarte, kein noch so guter Reiseführer mit Stadtplan, nicht einmal »Google Earth« ersetzt die eigene Anschauung und »Tuchfühlung«.

Im vergangenen April habe ich selbiges getan (mich ins Auto gesetzt) und bin in die »Axarquía« gefahren, eine sehr bergige Gegend östlich von Málaga mit einer bewegten Geschichte (Maurenkriege). Der Anlass dazu war die Fertigstellung meines Romans »Das Geheimnis der Sklavin«. (Erscheint demnächst bei Marterpfahl, bitte diesen Blog verfolgen – danke!) Ich kenne die Axarquía eigentlich ganz gut, aber ich fand, es sei besser, noch mal einige Details zu überprüfen. Damit Sie sich selbst ein Bild von der Gegend machen können, hier zwei Fotos:

Der Termin hat auch tatsächlich noch zu einigen Korrekturen am Manuskript geführt – Recherche lohnt sich immer! Doch es hat nicht viel gefehlt und ich hätte diese Korrekturen nicht mehr vornehmen können, und das kam so:

Da ich bereits in der Nähe war, beschloss ich, das Dörfchen Sayalonga zu besuchen, das im Roman lediglich erwähnt wird. (Der Schauplatz von »Das Geheimnis der Sklavin« ist eine Villa in atemberaubender Lage zwischen der Küste und Sayalonga.) Sayalonga ist eines jener weißen Bergdörfer, die aus der Entfernung so wunderhübsch aussehen, die jedoch aus einem Labyrinth von Gassen bestehen, das dem Minotaurus graue Haare verschafft hätte. Nach einem Parkplatz braucht man in so einem Ort gar nicht erst zu suchen, weshalb ich den Wagen etwas oberhalb stehen ließ und mich, unerschrocken wie ich manchmal zu sein pflege, zu Fuß in das Labyrinth wagte.

Stellen Sie sich eine Straße vor, bestehend aus rissigem Beton, vielleicht dreieinhalb Meter breit und in einem Winkel von mindestens 30 Grad abwärts führend. Die linke Seite ist zugeparkt; die Autos stehen Stoßstange an Stoßstange. Wie da jemand heraus- oder hineinkommt, entzieht sich meiner Vorstellungskraft. Ich gehe also nichts ahnend diese Straße hinab, passiere weiß gekalkte Häuser mit winzigen Fenstern, Tante-Emma-Läden und eine von zahllosen Baustellen (die Axarquía ist – immer noch oder wieder – »in Mode«) sowie einen weißen PKW, der auf der rechten Seite in waghalsigem Winkel geparkt ist, mit einem Rad auf einem großen Stein, der wohl verhindern sollte, dass auch dieser Platz zugeparkt wird – vergeblich. Der Finesse verzweifelter spanischer Parkplatzsucher ist kaum eine Grenze gesetzt.

Das heißt – dem Fahrer dieses Wagens, der nirgends zu sehen war, würden Sekunden später bereits seine Grenzen aufgezeigt werden. Ich hatte noch keine weiteren fünf Meter zurückgelegt, als ich hinter mir einen Schlag hörte – es klang wie das Zuschlagen einer Autotür. Dann ein rollendes Geräusch – sparte da jemand Benzin? Da ich ein vorsichtiger Mensch bin und die Straße, wie erwähnt, wegen der links parkenden Autos sehr schmal war, wandte ich den Kopf. Vom Fahrer war immer noch nichts zu sehen, aber der Wagen fuhr – das Geräusch war nämlich nicht durch die Tür, sondern durch die Handbremse entstanden, die dem mörderischen Zug nachgegeben und sich gelöst hatte. Hätten die Räder einigermaßen gerade gestanden, wäre der Wagen auf mich zugerollt und ich hätte in diesem Augenblick, ehrlich gesagt, nicht gewusst, wohin ich hätte ausweichen sollen. So ungefähr wie Indiana Jones, der von der rollenden Kugel verfolgt wird, aber wohl nicht mit so glimpflichem Ausgang. Zum Glück waren die Räder nach links eingeschlagen, so dass der Wagen in diese Richtung fuhr. Bereits nach den paar Metern Spielraum, die ihm blieben, hatte er dank des Gefälles eine so hohe Geschwindigkeit erreicht, dass er mit lautem Krachen in die Beifahrertür eines der geparkten Wagen donnerte. Jede Wette, der Eigentümer würde in Zukunft mit der Wahl seiner Parkplätze vorsichtiger sein ...

Und was mache ich? Richtig: Ich gehe, mit eingezogenem Kopf den plötzlich hochinteressanten Boden bewundernd, weiter und biege in die nächste Seitengasse ein. Nicht dass jemand auf die Idee kommt, ich hätte damit was zu tun ... Doch die Strafe folgt dieser hasenherzigen Tat auf dem Fuß: Ich verirre mich völlig in dem Gassengewirr und finde erst eine Stunde später erschöpft und verschwitzt (südspanischer Nachmittag!) zu meinem Auto zurück. Die nächste Recherche werde ich wieder im Lehnstuhl machen.

Damit die ganze Mühe nicht vergebens war, hier noch zwei Fotos von Sayalonga:

Bis zum nächsten Mal – dann voraussichtlich mit einer Leseprobe aus »Das Geheimnis der Sklavin«!

Ein »SM-Thriller« – was ist das?

2011-05-01T07:59:00.000+02:00

Zunächst einmal per definitionem ein Thriller, der SM-Szenen enthält. Nicht »aufgepfropfte« SM-Szenen wohlgemerkt, z. B. um ein anderweitig unverkäufliches Manuskript für eine bestimmte Lesergruppe interessant zu machen. Ein SM-Thriller ist auch kein Roman, der ausschließlich aus SM- oder anderweitigen Erotik-Szenen besteht, denn dann wäre er ja kein Thriller mehr. Nein, die SM-Szenen sollten den gleichen Zweck erfüllen wie jede x-beliebige Szene jedes x-beliebigen (guten) Romans, nämlich:

a) Sie ergeben sich aus den Charakteren der handelnden Personen (»character is plot« sagt man im Englischen – der Charakter ist die Handlung),

b) sie vertiefen die Charaktere der handelnden Personen,

c) sie treiben die Handlung voran und

d) sie beinhalten einen Konflikt (und noch ein paar andere Dinge, die zu erörtern hier zu weit ginge).

So einfach – oder so schwierig – ist das.

Eine Verletzung der ersten Regel resultiert grundsätzlich darin, dass Leute dumme (d. h. unverständliche) Dinge tun. Romane, in denen das geschieht, gibt es leider zu viele, und Filme noch viel mehr.

Das bringt uns zu der

Frage: Wie viele SM-Szenen enthält ein »SM-Thriller«?

Antwort: Im Idealfall exakt so viele, wie die Handlung erfordert. Das ergibt sich schon aus der absoluten Priorität der zu erzählenden Geschichte: Alles, was nicht zu dieser Geschichte gehört, hat im Roman nichts zu suchen. (Leider gibt es allzu viele Autoren, die dieses Postulat vergessen oder, schlimmer noch, nie davon gehört haben.)

Ich kann es mir erlauben, diesem Postulat treu zu bleiben, da ich das große Glück habe, mit »Marterpfahl« über einen Verlag zu verfügen, der mir absolut freie Hand lässt sowohl in Bezug auf den Inhalt als auch auf den Umfang meiner Romane. (Wer sich einigermaßen in der Branche auskennt weiß, dass das alles andere als selbstverständlich ist.) Das bedeutet, der Leser hält den »nackten« Tomás de Torres in der Hand; da wurde nichts von fremder Hand gekürzt oder gar hinzugefügt. Letztlich führt dies dazu, dass es in einigen meiner Romane mehr bzw. weniger SM-Szenen gibt als in anderen. So enthält »Sklavenjagd« z. B. deutlich weniger »direkte« SM-Szenen als »S & M Dreams Inc.« oder auch mein nächster Roman, über den ich an dieser Stelle zu gegebener Zeit mehr sagen werde.

Das Urteil darüber, wie viele SM-Szenen zur Handlung gehören, liegt dabei natürlich allein in der Hand des Autors, also meiner – welche andere Instanz könnte es geben? Und dass ein Autor in so einer diffizilen Frage nicht immer den Geschmack aller Leser treffen kann, ist eigentlich selbstverständlich. Solange die Auflage aber von Roman zu Roman weiter steigt, denke ich, dass ich zumindest auf dem richtigen Weg bin, und das (fast einhellig) äußerst positive Echo auf »Sklavenjagd« scheint mir recht zu geben. Ich werde mich auch weiterhin bemühen, mir selbst treu zu bleiben – und damit letztlich (hoffentlich) die Erwartungen des Gros meiner Leserschaft zu erfüllen.

So viel für heute. Noch einen schönen Maifeiertag wünsche ich!

Leseprobe »S & M Dreams Inc.«

2011-04-07T09:37:00.001+02:00

Hier nun wie versprochen eine Leseprobe aus meinem im Herbst 2009 erschienen Roman »S & M Dreams Inc.«, der nach wie vor lieferbar ist. Es handelt sich um den größten Teil des 11. Kapitels.

Die Situation ist folgende: Victoria (»Vicky«) Roberts hat bei der Firma »S & M Dreams Inc.« einen Urlaub gebucht, in dem sie ihre geheimsten Unterwerfungsphantasien ausleben kann. Alles geschieht genau so, wie sie es in ihrem »Urlaubsantrag« festgelegt hat. Bald jedoch muss sie erkennen, dass zwischen Theorie und Praxis ein himmelweiter Unterschied besteht ...

(Die Veröffentlichung erfolgt mit freundlicher Genehmigung des Marterpfahl-Verlags.)

11.

Victoria Roberts überschritt eine Schwelle, und plötzlich schmeckte sie Rauch und spürte die Wärme eines entfernten Feuers auf ihrer nackten Haut. Sie hielt an und die Maske fiel. Sie stand in der Tür eines Raumes, der etwa acht Meter im Geviert maß und außergewöhnlich hoch war – mindestens fünf, vielleicht sogar sechs Meter, schätzte sie. Boden und Wände bestanden aus den gleichen roh behauenen Quadern wie ihre Zelle, auch wenn der Fußboden hier nicht mit Streu bedeckt war. Die einzige, aber ausreichende Lichtquelle bildete etwa ein Dutzend Fackeln, die an den Wänden blakten; die Decke war teilweise rußgeschwärzt.

Der Raum ähnelte bis ins Detail einer mittelalterlichen Folterkammer. Lediglich der Stromgenerator in einer der hinteren Ecken passte nicht ganz in dieses Bild.

Wahrscheinlich für Elektroschocks, überlegte Vicky.

An der vom Eingang aus gesehen linken Wand waren Käfige aus dicken Eisenstäben aufgereiht, manchmal mehrere übereinander. Sie besaßen verschiedene Formen und Größen; die meisten waren so winzig, dass Vicky sich nicht vorstellen konnte, dass ein Mensch darin Platz hätte, geschweige denn es längere Zeit aushielte. Doch zwei dieser Käfige, in denen man nicht einmal einen Hund halten würde, waren von nackten Frauen besetzt. Eine von ihnen hatte eine rote Ohrmarke. Beide blickten Vicky schweigend an.

Die rechte Wand wurde von einer Vielzahl verschiedener Fesselungsgeräte eingenommen – vom klassischen Andreaskreuz, das Vicky aus Bildern und Filmen kannte, über Böcke und kettenbehängte Säulen bis hin zu mittelalterlichen Schandpfählen und Prangern.

Die Mitte des Raums nahm eine beängstigend echt aussehende Streckbank ein, ein wahres Monster aus dunklem, beinahe schwarzem Holz, mit einem großen Speichenrad und einer Unzahl von Ketten und Lederriemen versehen. Dahinter, von der Streckbank halb verdeckt, konnte Vicky den im Licht der Fackeln glänzenden Körper einer „Eisernen Jungfrau“ erkennen.

Keine Frage, die Ausstattung der „Geschäftsräume“ von S & M Dreams Inc. war so reichhaltig und vielfältig wie die Phantasie der Klientel dieser Firma.

Jemand berührte sie am Hals. Vicky sah sich um – eine dieser Slavinnen mit blauer Marke nahm ihr das Hundehalsband ab; eine, die sie bislang noch nicht gesehen hatte. Ihre Nummer lautete 1049, und es handelte sich um eine Afroamerikanerin. Ihr Alter war schwer zu schätzen, konnte aber keinesfalls mehr als zwanzig Jahre betragen. Sie hatte eine kurze Lockenfrisur und Brüste, die zu perfekt waren, um vollständig natürlichen Ursprungs zu sein. Als die Sklavin einen Schritt zur Seite machte, bemerkte Vicky, dass diese sich in einem Punkt von allen anderen Sklavinnen unterschied, die sie bislang zu Gesicht bekommen hatte: Ihr rechtes Fußgelenk wurde von einer eisernen Schelle umschlossen, an der eine lange Kette befestigt war. Vickys Augen folgten der Kette bis zu einem der Füße der Streckbank, wo sie endete. Diese Sklavin, schlussfolgerte die Anwältin, gehörte also zum „Inventar“ der Folterkammer. Die Fußkette war lang genug, dass sie jeden Winkel des Raums erreichen konnte; sie war jedoch nicht in der Lage, ihren „Arbeitsplatz“ zu verlassen. Möglicherweise, überlegte Vicky, verbrachte sie ihre Nächte in einem der Käfige.

Einige davon würde ich auch gern mal ausprobieren ...

Doch davon stand nichts in ihrem „Urlaubsantrag“.

Aber, schoss es Vicky durch den Kopf, das muss ja nicht der letzte derartige Urlaub gewesen sein! Mal sehen, vielleicht nächstes Jahr ...

Der Wärter legte ihr eine Hand auf den bloßen Rücken und dirigierte sie so in den hinteren Bereich der Folterkammer. Kettengeklirr sagte Vicky, dass die schwarze Sklavin ihnen folgte.

Vor einem hüfthohen hölzernen Bock, dessen schmale Auflagefläche mit fleckigem Leder gepolstert war, hielten sie an. Über die Natur dieser Flecken dachte Vicky lieber nicht nach. Auf einen Wink des Schwarzuniformierten ließ sie sich bäuchlings auf den Bock nieder, so dass ihre Arme und Beine nach unten baumelten. Die schwarze Sklavin legte ihr lederne Fesseln um Hand- und Fußgelenke und zog dann die daran befestigten Ketten so straff, dass Vickys Oberkörper fest auf die Unterlage gepresst wurde. Ihr Kopf hing ins Leere, während ihr nackter Unterleib nach hinten hinausragte. Jemand, der hinter ihr stand – zum Beispiel der Wärter –, erhielt damit tiefe Einblicke – und volle Verfügungsgewalt.

Vickys bloße Brüste hingen beiderseits der Auflagefläche nach unten, und ihnen galt die nächste Aktion der Sklavin. Sie ging zu einer wenige Meter entfernt stehenden Truhe, die aussah wie eine uralte Seemannskiste, und öffnete sie. Vicky konnte von ihrer Position aus nicht in die Truhe hineinsehen, aber nur Sekunden später kam die Sklavin zurück. In der Hand hielt sie ein Paar metallener Klammern, die durch eine kurze Kette miteinander verbunden waren.

Der Augenblick der Wahrheit!, fuhr es Vicky durch den Kopf.

Sie hatte bereits einige Male mit Brustklammern „gearbeitet“. Sie besaß zwei solche Paare: Eines mit kleinen metallenen Zähnen, deren Druck aber nicht sonderlich groß war, so dass dieses Paar weniger schmerzte als das andere, das als „Krokodilklemmen“ bezeichnet wurde – und nicht ohne Grund: Deren Auflageflächen waren zwar mit Gummi ausgelegt, doch der Druck, den diese Klammern auf ihre empfindlichen Brustwarzen ausübten, war erheblich größer als bei den kleineren Metallklammern – und somit erheblich schmerzhafter. Länger als einige Minuten hatte Vicky es niemals ausgehalten.

Die Sklavin ging neben ihr in die Hocke, und für einen Augenblick hatte Vicky einen guten Blick auf die Klammern in ihren Händen. Sie waren fast identisch mit ihren eigenen Krokodilklemmen, aber dieses Mal, das wusste sie, würden sie nicht bereits nach einigen Minuten abgenommen werden. Denn als sie das Formular für S & M Dreams ausgefüllt hatte, hatte sie befohlen: „Eine halbe Stunde“, wohl wissend, dass sie es niemals so lange aushielte, wenn sie ihre Hände frei hätte – dann würde sie die Klammern nämlich lange vor Ablauf dieser Zeit abnehmen.

Die erste Klammer schnappte um ihre rechte Brustwarze, und Vicky schrie auf, obwohl sie sich fest vorgenommen hatte, das nicht zu tun. Ungerührt führte die Sklavin die Verbindungskette der beiden Klammern unter dem Bock durch und befestigte auch die zweite Klammer, was Vicky einen erneuten Wehlaut entlockte. Sie bemerkte, wie Tränen des Schmerzes in ihre Augen traten.

Sie genoss jeden Sekundenbruchteil.

Probeweise zerrte sie an ihren Fesseln – sie gaben nicht einmal einen Zentimeter nach. Vicky würde nun wohl oder übel all das erdulden müssen, was sie sich zu Hause, beim Ausfüllen des „Urlaubsantrags“, ausgemalt hatte. Und der Unterschied zwischen Theorie und Praxis würde ihr ein in jeder Beziehung unvergessliches Erlebnis bescheren ...

Die Sklavin klirrte davon, kehrte jedoch umgehend wieder zurück. Diesmal hielt sie einen Knebel in den Händen, an dem einige Riemen befestigt waren. Mit geübten Griffen streifte sie Vicky die Riemen über den in der Luft hängenden Kopf, steckte ihr den Knebel – einen schwarzen Gummiball, einfach aber effektiv – in den Mund und verschloss die Riemen in ihrem Nacken, so dass die Anwältin nicht mehr in der Lage war, den Gummiball auszuspucken. Nach einigen Sekunden bereits sah sie einen Faden von Speichel, den sie nicht mehr zurückhalten konnte, langsam zu Boden sinken.

Sklavin Nr. 1049 erhob sich und trat etwas zur Seite, wo sie abwartend stehen blieb. Vicky hörte, wie sich die Schritte des Schwarzuniformierten von hinten näherten – sie war zu sehr mit sich selbst beschäftigt gewesen um zu bemerken, dass er weggegangen war. Der Schmerz, den ihre Brustwarzen ausstrahlten, übertönte alles andere, degradierte es zur Unwichtigkeit.

Aber das würde nicht lange so bleiben, das war ihr klar, denn nun ...

Ein hohes Pfeifen ertönte, und im nächsten Augenblick zog sich eine Spur aus Feuer quer über ihren Po. Sie schrie in den Knebel.

„Eins!“, sagte der Mann mit der ruhigen und sachlichen Stimme eines Buchhalters.

Einer – von zwölf!

Sie hatte sich oftmals selbst mit einem Rohrstock geschlagen, manchmal so stark, dass sie am nächsten Morgen kaum mehr sitzen konnte – ein stiller und heimlicher Schmerz, den sie genoss wie ein Kind eine Süßigkeit, die es stibitzt hatte und heimlich verzehrte.

Doch dieser Schmerz war nicht still und heimlich – er war laut und öffentlich, sie schrie ihn hinaus, in den Knebel, der den Schrei nur unwesentlich dämpfen konnte. Vicky erkannte, dass sie die Schlagkraft eines in dieser Beziehung geübten Mannes völlig unterschätzt hatte.

Ein erneutes Pfeifen erfüllte die Luft.

„Zwei!“

Vickys Körper zuckte auf dem Bock; ihre Hände und Füße zerrten an den Fesseln. Ketten klirrten. Ein scharfer Schmerz durchfuhr ihre Brüste, als es ihr gelang, sich einen oder zwei Zentimeter über die Auflagefläche des Bocks zu erheben. Sie ließ sich wieder fallen, versuchte, ihren Körper halbwegs zu entspannen.

„Drei!“

Nach sechs Schlägen, die in wohldosierten Abständen fielen, fühlte sich ihr Hintern an, als wäre er in flüssiges Magma getaucht. Ihre Schreie waren in ein langgezogenes Wimmern übergegangen, unterbrochen nur durch ein panikhaftes Aufjaulen, wenn ein neuer Streich fiel.

Irgendwann – es schienen Äonen vergangen zu sein – drang eine Zahl wie durch einen dichten Nebel in die bewussten Schichten ihres Denkens.

„Zwölf!“

Der letzte Schlag war gefallen! Vicky sackte auf dem Bock zusammen, ihr Körper entspannte sich. Kraftlos hing sie in ihren Fesseln. Schweiß stand auf ihrer Stirn, ja beinahe überall auf ihrem Körper. Langsam, sehr langsam, kühlte sich die Glut ab, die von ihrem Hinterteil ausging. Der Schmerz blieb, aber er reduzierte sich auf ein halbwegs erträgliches Maß. Sie öffnete die Augen, die sie nach den ersten Schlägen geschlossen hatte, und sah unter sich, einen halben Meter entfernt, den steinernen Boden der Folterkammer. Ihr Speichel hatte darauf eine Pfütze gebildet.

In dem Maße, wie der Schmerz in ihrem Po nachließ, meldete sich jener in ihren Brüsten wieder.

Dreißig Minuten habe ich befohlen – wie viele davon sind bereits vergangen?

Sie hatte keine Ahnung. Sie wusste nur eines: Sosehr sie sich nach dem Augenblick sehnte, in dem die Klammern abgenommen würden, sosehr fürchtete sie sich auch vor dem damit verbundenen Schmerz.

Doch offensichtlich war es noch nicht so weit. Die schwarze Sklavin wischte ihr mit einem feuchten Lappen das Gesicht ab. Vicky hätte alles gegeben für einen Schluck Wasser, der ihre trockene, aufgequollene Kehle befeuchtete, doch wie sie es befohlen hatte, wurde ihr der Knebel noch nicht abgenommen.

Ihr Aufenthalt in dieser Kammer harrte noch seines Höhepunktes ...

Einige Minuten lang geschah gar nichts, und Vicky war dankbar dafür. Die Schmerzen waren allgegenwärtig, doch langsam mischte sich noch eine andere Art von Empfindung hinein.

Lust!

Die Situation, in der sie sich befand – nackt auf den Bock gespreizt, ein hilfloses Objekt beliebiger Begierden –, und das Wissen um das, was nun kommen würde, erzeugten eine nie gekannte Geilheit in ihr. Ihr Atem kam tief und rhythmisch. Sie spürte, wie sie zwischen den Beinen feucht wurde, wie sich ihr Körper bereit machte, die Belohnung allen Leidens zu empfangen.

Eine Hand machte sich plötzlich an ihrem weiblichsten Körperteil zu schaffen, Finger drangen einige Zentimeter in sie ein, prüften das Ausmaß ihrer Nässe. Sie sog die Luft ein, hielt den Atem an. Die schwarze Sklavin stand immer noch einige Schritte entfernt, abwartend, unbeteiligt. Dann schob sich das Beinteil einer schwarzen Uniform in ihr Blickfeld, ohne dass jene Hand, unter der sie sich mittlerweile wand wie eine rollige Katze, sich aus ihr zurückzog.

Ein anderer Mann!, erkannte sie. Es ist nicht der Wärter, sondern ein anderer Mann, der mich ficken wird! Wahrscheinlich haben sie dafür Spezialisten ...

Sie zitterte nun vor Erregung. Mit einem Mal war ihr bewusstes Denken vollständig ausgeschaltet; ihr ganzes Sein war reduziert auf Empfindungen – die Empfindung des Schmerzes, untrennbar gepaart mit der Empfindung höchster Lust. Sie spürte eine Bewegung hinter sich; etwas Heißes und vor Erwartung Pulsierendes berührte ihre linke Pobacke und löste dort neue Wellen des Schmerzes und der Lust aus. Vicky wimmerte in den Knebel – doch diesmal war es ein glückliches, ein ekstatisches Wimmern. Abermals wand sie sich in ihren Fesseln, hob den Oberkörper leicht an und wurde dafür belohnt mit neuer Pein in ihren Brüsten, neuer Brandung glühender Leidenschaft.

Dann war die Spitze des pochenden Glieds plötzlich zwischen ihren bebenden, feuchten Lippen, fand das Portal zum Allerheiligsten – und stieß dorthin vor. Vicky keuchte auf. Eine Woge der Lust und der Begierde baute sich im Rhythmus der Stöße des Unbekannten, den sie nicht einmal sehen konnte, auf und lief durch Vickys Körper; eine Bebenwelle, geboren tief in ihrem Innersten, mit aller Macht an die Oberfläche ihres Seins drängend und auf diesem Weg alles, was ihr Widerstand leisten wollte, niederbrechend und mit sich reißend. Ihr Körper schien die eben noch unnachgiebigen Ketten zu dehnen wie Gummibänder; er bäumte sich auf, zuckte wie unter elektrischen Schlägen – wie er noch kurz zuvor unter den unbarmherzigen Schlägen des Rohrstocks gezuckt hatte. Vicky schrie, ohne sich dessen gewahr zu werden, denn die Woge ließ keinen Raum für andere Wahrnehmungen, andere Empfindungen ...

[Ende der Leseprobe]

Leseprobe »Der Narrenturm: SM-Thriller«

2011-04-07T09:27:00.000+02:00

Nachdem auf den Blogeintrag mit der Leseprobe für meinen neuesten Roman »Sklavenjagd« rege zugegriffen wird, dachte ich mir, der eine oder andere interessiere sich vielleicht für Leseproben meiner beiden 2009 erschienenen (aber immer noch lieferbaren) ersten Romane. Hier also ein Auszug aus dem Roman »Der Narrenturm«; es handelt sich um die nur leicht gekürzte Hälfte des ersten Kapitels.

(Die Veröffentlichung erfolgt mit freundlicher Genehmigung des Marterpfahl-Verlags.)

Die Leseprobe für »S & M Dreams Inc.« folgt in einem separaten Blogeintrag.

1.

„Alison schloss die Augen, als sie sah, wie ihr neuer Herr mit der langstieligen Peitsche ausholte. Als das Ende des geflochtenen Lederriemens in ihren Körper schnitt, wenige Zentimeter unterhalb ihrer bloßen Brust, schrie sie ihren Schmerz in den bis an den Rand des Berstens aufgeblasenen Knebel. Während sich ihre Hände um die Ketten krallten, die sie unlösbar mit der steinernen Mauer verbanden, fühlte sie, wie sie trotz des Schmerzes ein Glücksgefühl durchströmte.

Alisons Suche hatte ein

Ende.“

Miguel Hermano, seit genau zwei Wochen siebenundvierzig Jahre alt, mit kurzgeschnittenen schwarzen Haaren und einem ebensolchen Vollbart, lehnte sich zurück und schob die Tastatur des Computers bis an den Fuß des Flachbildschirms zurück. Er nahm die Brille ab und rieb sich die schmerzenden Augen. Seit dem frühen Morgen hatte er geschrieben, lediglich unterbrochen durch eine kurze Mittagspause. Wenn die Arbeit an einem Roman sich ihrem Ende zuneigte, wenn das Finale, in dem sich alle Knoten auflösten, bereits bis ins kleinste Detail feststand, vermied er jegliche Ablenkung, bis er das schöne Wort mit den vier Buchstaben niedergeschrieben hatte. [...]

Miguel nahm mit schnellen Schritten die enge Wendeltreppe, die hinunter ins Erdgeschoss führte. Das Türmchen, das nur etwa drei Meter durchmaß, war wohl nachträglich an die Nordwestecke des Hauses angeflanscht worden. Die Treppe mündete direkt ins Wohnzimmer, dem damit eine Ecke fehlte. Dafür jedoch hatte man, direkt unter Miguels kleinem Büro, einen zusätzlichen Raum gewonnen, der größtenteils durch einen runden Tisch ausgefüllt wurde, den sechs hohe, hölzerne Stühle umstanden.

„María!“

Miguel durchquerte das vierzig Quadratmeter messende Wohnzimmer, das beinahe die komplette Westhälfte des Grundrisses in Anspruch nahm, und betrat durch die in der entgegengesetzten Ecke liegende Tür – eine von zweien, die andere führte auf den Flur – die Kombination aus Küche und Esszimmer.

„María!“

Diesmal klang Miguels Stimme bereits ungeduldiger. Seine Frau und er pflegten jeweils nach Abschluss eines Romans in Pepes Restaurant in Torelló zu feiern, und wie er seine Frau kannte, würden zwei Stunden für sie kaum Zeit genug sein, sich dafür fertigzumachen. Noch dazu an einem Samstagabend.

Miguel passierte die andere Küchentür und stand nun auf dem breiten Flur.

„María!“

Keine Antwort.

War sie vielleicht kurz weggefahren, um etwas einzukaufen? Miguel öffnete die schwere, hölzerne Haustür, in die in Brusthöhe eine Scheibe aus vielfach geschliffenem Glas eingelassen war. Er ging die drei Stufen hinab, die ihn auf den gepflasterten Vorplatz führten, und betrat die Doppelgarage durch die Seitentür.

Sowohl Marías roter BMW als auch sein nur drei Monate alter, stahlblauer Audi standen unberührt da, Seite an Seite.

Wo, zum Teufel, steckte María? Machte sie vielleicht einen Spaziergang? Wenig wahrscheinlich, um diese Uhrzeit ...

Er verließ die Garage wieder und wandte sich in Richtung des Gartentors, das der Haustür gegenüberlag. Er hatte es noch nicht erreicht, als er bereits das Heck von Cristinas silbergrauem Mercedes erkannte, der in der Einfahrt parkte. Unwillkürlich lachte er auf. Er war so in seine Arbeit vertieft gewesen, dass er die Ankunft von Marías „Wochenendsklavin“ überhaupt nicht bemerkt hatte. Nun war auch klar, wo seine Frau steckte und warum sie ihn nicht gehört hatte!

Sekunden später befand er sich im Keller des Hauses. Treffer! Neben der Treppe lagen, säuberlich zusammengefaltet auf einem alten Stuhl, Cristinas Kleider, darunter ein Paar weißer Schuhe, Größe 37, mit hohen Absätzen. Zwei Schritte brachten Miguel zu der schweren, eisernen Tür, die in das „Spielzimmer“ führte. Er öffnete sie und das Erste, was er im spärlichen Licht der kleinen, mit Milchglasscheiben versehenen Kellerfenster sah, war Cristina – splitternackt an allen vieren von der Decke hängend. Der Stahl des Keuschheitspiercings, das ihre sauber ausrasierte Schamgegend versperrte, blitzte Miguel an. Cristinas Kopf war zum größten Teil von einer schweren, ledernen Knebelmaske bedeckt, deren Augenklappen jedoch offen standen.

Die junge Frau – mit ihren zweiunddreißig Jahren immerhin anderthalb Jahrzehnte jünger als Miguel und immer noch zehn Jahre jünger als María – blickte ihn flehend an. Sie versuchte, etwas zu sagen, doch der in die Maske eingearbeitete Ballknebel erstickte ihre Worte.

„María?“

Doch außer der hängenden Frau befand sich niemand in dem großen Raum. Das war seltsam, dachte Miguel, denn es war nicht Marías Art, eine geknebelte Sklavin längere Zeit allein zu lassen.

Er trat zu Cristina hin. Ein Speichelfaden hing unter dem Knebel hervor; die Flüssigkeit hatte eine kleine Pfütze auf dem Parkettboden gebildet. Noch zögerte er, der Sklavin die Maske abzunehmen, denn seine Frau hasste nichts so sehr wie einen fremden Eingriff in eine ihrer „Bestrafungen“. Doch dann gab er sich einen Ruck. Es war klar, dass Cristina ihm etwas sagen wollte, und in Anbetracht der Tatsache, dass María nirgends aufzutreiben war, konnte es wichtig sein. Er öffnete den Schnallenverschluss auf der Rückseite ihres Kopfes und entfernte dann die Maske. Cristinas langes, schwarzes Haar fiel herab. Sie schluckte schwer und leckte sich die Lippen. Sie machte einen erschöpften Eindruck.

„Wasser!“, flüsterte sie.

Miguel ging in den kleinen, durch Plexiglaswände abgegrenzten Duschraum in einer Ecke des langgestreckten „Spielzimmers“ und füllte dort ein kleines Schälchen. Während Cristina, nach wie vor an Händen und Füßen hängend, gierig trank, musterte er ihren nackten Körper. Mit 1,65 Metern besaß sie eine für eine Spanierin durchschnittliche Größe. Ihre Brüste waren wohlgeformt, aber etwas zu klein. Helle Stellen an den Ober- und Unterseiten ihrer Warzenhöfe zeugten von häufiger Anwendung von Klammern – möglicherweise, dachte Miguel, hing Cristinas Vorliebe für Brusttorturen mit der unterdurchschnittlichen Größe ihrer Brüste zusammen. Knapp unterhalb des Ansatzes ihrer linken Brust befand sich eine dünne, etwa anderthalb Zentimeter lange Narbe, wie von einem Messerstich. Miguel wusste, dass sie auf der linken Pobacke eine ähnliche Narbe besaß. Woher die Narben stammten, war ihm nicht bekannt; Cristina hatte sie bereits gehabt, als sie María und ihm zum ersten Mal begegnet war. Miguel war kein übermäßig neugieriger Mensch, und so hatte er die Sklavin nicht danach gefragt; möglicherweise wusste es María.

Miguels Blickte glitten weiter, über den flachen, hellen Bauch hinunter zu dem, was sich zwischen den weit gespreizten Beinen befand. Auch das stählerne Keuschheitspiercing hatte sie schon „mitgebracht“; sie hatten das Schloss gewaltsam öffnen und durch ein neues ersetzen müssen, dessen Schlüssel María wohlverwahrte. Das Piercing war einfach, aber effektiv: Es bestand aus jeweils vier in die äußeren Schamlippen eingelassenen Stahlringen mit einer Stärke von drei Millimetern. Von oben durch diese acht Ringe war ein T-förmiges Stahlstück geführt worden, an dessen unterem Ende sich ein kleines Loch befand, und in diesem Loch steckte der Bügel des Schlosses – eines handelsüblichen Vorhängeschlosses –, so dass der Stahlstift nicht mehr entfernt werden konnte, ohne das Schloss zu öffnen. Damit konnte an dieser Stelle, solange das Piercing verschlossen war, nichts in Cristinas Körper eindringen, das dicker als ein Bleistift oder allenfalls ein Kugelschreiber war. María war, als sie es zum ersten Mal gesehen hatte, begeistert von dem Piercing gewesen, wenn es sie später auch zunehmend störte, dass es ihrer „Wochenendsklavin“ nicht die Möglichkeit nahm, sich selbst zu befriedigen.

Cristina hustete, und etwas von dem Wasser tropfte auf den Boden. Miguel stellte die Schüssel ab.

„Wo ist María?“, fragte er.

Cristina schüttelte den Kopf. „Weiß nicht“, krächzte sie. „Bitte, Herr, lassen Sie mich herunter!“

Selbstverständlich musste sie María als „Herrin“ und ihn als „Herrn“ titulieren. Miguel war das nicht so wichtig, aber seine Frau bestand darauf und ahndete jeden Verstoß gegen diese Regel gnadenlos – aber natürlich nicht nur gegen diese.

„Wie lange hängst du hier schon so?“, wollte er wissen.

„Seit dem Mittag. Bitte, Herr!“, flehte sie. „Ich muss ganz dringend auf die Toilette!“

„Vielleicht später“, antwortete er. Gedankenverloren legte er seine Hand auf ihren Bauch. Seit heute Mittag? Das sah María gar nicht ähnlich! Aber noch immer zögerte er, Cristina herunterzulassen. Wenn María feststellte, dass er „ihre“ Sklavin befreit hatte, würde der Rest des Abends in eisigem Schweigen erstarren, und Miguel fürchtete Marías Schweigen – das bockige Schweigen eines verwöhnten Kindes, dem nicht alles nach seinem Willen ging – mehr als alles andere.

Miguel beschloss, noch einmal nach seiner Frau zu suchen. Wenn er sie diesmal nicht fand, konnte er sie immer noch auf ihrem Handy anrufen. Er kniff Cristina in ihre rechte Brustwarze, was ihr einen erschrockenen Schrei entlockte, dann wandte er sich ab. Er hörte noch ein flehendes „Bitte, Herr!“, kurz bevor sich die eiserne Tür hinter ihm schloss.

Er hastete in den ersten Stock, wo sich das Schlafzimmer mit dem angrenzenden großen Bad befand, doch auch hier konnte er seine Frau nicht finden.

Miguel kehrte ins Erdgeschoss zurück. Im Wohnzimmer öffnete er zunächst eine der beiden Türen, die auf die große Terrasse hinausführten, und tat auch einige Schritte in den durch hohe Hecken begrenzten Garten.

Niemand da.

Die Küche: leer. Das Gästebad und der angrenzende Hauswirtschaftsraum ebenso.

Schließlich verließ er das Haus und ging den sechzig Meter langen Zufahrtsweg entlang bis zu der Stelle, wo dieser in die Staubstraße einmündete, die Torelló mit Sant Pere de Torelló verband.

Keine Spur von María!

Allmählich drang die Erkenntnis, dass etwas Ungewöhnliches geschehen sein musste, zu den bewussten Schichten seines Denkens durch. Er hastete zurück zum Haus in der festen Absicht, Marías Handy anzuklingeln. Als er die Tür hinter sich geschlossen hatte, fiel sein Blick auf die kleine Flurkommode unter dem Spiegel. Dort, wo sonst Marías Handtasche griffbereit stand, lag lediglich ein großformatiger Briefumschlag.

Miguel bliebt abrupt stehen. Die Handtasche fehlte – also war sie doch weggegangen! Aber einen Spaziergang mit Handtasche hatte sie noch niemals unternommen, und bis zur nächsten Ortschaft waren es immerhin vier Kilometer. Spaziergang hin oder her; solche Entfernungen pflegte sie grundsätzlich nur mit dem Wagen zurückzulegen.

Er wollte bereits in das Wohnzimmer eilen, wo eines der beiden Telefone stand – das andere befand sich in seinem Büro neben dem Computer –, als er mehr zufällig die geschwungene Handschrift auf dem Kuvert sah.

Eine unbekannte Handschrift.

In großen, fast kalligraphischen Buchstaben standen nur zwei Worte darauf: Sr. Hermano.
Miguel stand reglos im Flur, die Blicke auf den Umschlag gerichtet. Plötzlich schienen die vielfältigen Geräusche der frühsommerlichen Natur, die das Haus umgab, zu verstummen. In Miguels Gehirn entstand ein Spiegelbild der Szene, die er gerade erlebte – ein Déjà-vu-Erlebnis. Für die Dauer eines Blitzschlags wusste er, was er im nächsten Moment tun würde, wusste er, was das Kuvert enthielt.

Dann war der Augenblick vorbei.

Endlich, widerstrebend beinahe, schüttelte er seine Benommenheit ab und streckte eine Hand nach dem Brief aus. Er fühlte sich leicht an, konnte kaum mehr als eine Handvoll Blätter Papier enthalten. Von seinem Namen abgesehen war das braune Geschäftskuvert sowohl auf der Vorder- als auch auf der Rückseite völlig unbeschriftet; Briefmarke und Poststempel fehlten ebenso.

Der Umschlag war verschlossen.

Plötzlich fand sich Miguel in der Küche wieder, wo er den Brief mit der Hilfe eines Messers öffnete. Eine fahrige Bewegung bewirkte, dass ein Stück weißen Kartons herausflatterte und zu Boden fiel. Mit zitternden Händen hob Miguel ihn auf; erst beim zweiten Versuch konnte er ihn greifen.

Er drehte ihn um.

Es war ein Polaroidbild, möglicherweise von einer Wegwerfkamera aufgenommen.

Und es zeigte María.

Genauer: Marías nackten Oberkörper mit vor dem Bauch über Kreuz gefesselten Armen. In ihrem Mund steckte ein Knebel – nicht ein Tuch oder etwas Ähnliches, wie man es meist im Fernsehen sah und wie es niemanden ernsthaft am Schreien hindern würde, sondern ein Knebel aus schwarzem Gummi oder Leder, wie man ihn in Sexshops kaufen konnte (und wie es mehrere im „Spielzimmer“ gab) – und ihre dunklen Augen sahen ihn entsetzt an. Die brünetten, gelockten Haare machten einen zerzausten Eindruck.

Wie in Trance ging Miguel zu dem aufgeräumten Esstisch und setzte sich. Er legte das Bild auf die polierte, hölzerne Platte und entnahm dem Umschlag dann den restlichen Inhalt. Es handelte sich um vier ungefaltete Blätter – einen dreiseitigen Brief, offensichtlich mit dem Computer geschrieben und auf einem Laserdrucker ausgedruckt, sowie ein Blatt mit etwas, das wie eine Grund- und Aufrissskizze eines alten Turms aussah.

Miguel las zunächst den Brief:

Sehr geehrter Sr. Hermano,

wie Sie beiliegender, heute Nachmittag entstandener Fotografie sicher unschwer entnehmen können, befindet sich Ihre Frau in meiner Gewalt. Nein, nein, keine Sorge – es wird ihr nichts geschehen, vorausgesetzt natürlich, Sie verhalten sich kooperativ! Ihre Frau tut es jedenfalls, wie Sie aus untenstehendem Satz ersehen; es bleibt ihr auch in ihrer derzeitigen Lage – deren Dauer ausschließlich von Ihnen abhängt, werter Sr. Hermano – nichts anderes übrig.

[Ende der Leseprobe.]

Leseprobe »Sklavenjagd«

2011-03-30T18:07:00.001+02:00

Hier eine Leseprobe meines aktuellen Romans »Sklavenjagd« mit Fotos vom Originalschauplatz (Aufnahmen des Autors). Es handelt sich um das leicht gestraffte erste Kapitel des Romans. (Die Veröffentlichung erfolgt mit freundlicher Genehmigung des Marterpfahl-Verlags.)

1.

Wie ein riesenhafter, zernarbter Silberbarren, ebenso mächtiges wie drohendes Relikt aus einer Zeit vor den Menschen, lag das langgestreckte Felsmassiv von El Torcal vor Dolores Muñoz Carrasco. Das weder durch Wolken noch durch Dunstschleier getrübte Licht des Vollmonds brachte den von Spalten durchzogenen Kalkblock zum Glänzen; einen Teil dieses Lichts strahlte der Gebirgszug zurück auf die ihn umgebende, vom Mondlicht geflutete Ebene und linderte damit die Härte der Schatten. [...]

Sie hatte nun beinahe den Rand des Massivs erreicht; die Steigung und die Enge der Kurven nahmen merklich zu. Links erhob sich ein steiler, von einer Armee bizarrer Felsbrocken besetzter Hang bis an den Fuß des Kalkmassivs, das riffartig emporragte; Schattenkrieger, die sich im Zusammenspiel von Mond- und Scheinwerferlicht drohend auf die Straße zuzubewegen schienen. Rechts fiel der Hang sogar noch steiler ab. Dolores zögerte dennoch, in den zweiten Gang hinunterzuschalten; zum einen beugte sich die Kupplung des elf Jahre alten Citroën Saxo täglich widerwilliger ihrem linken Fuß, und zum anderen wollte sie ihr Ziel so schnell wie möglich erreichen. Sie hatte keine Lust, beinahe die halbe Nacht hinter dem Lenkrad zu verbringen, nicht nach diesem Tag. [...]

War da nicht etwas?

Ein kurzes, metallisches Blinken rechts der Straße, vielleicht zwanzig oder dreißig Meter vor ihr, hatte Dolores aus ihren Gedanken geschreckt. Oder war es nur eine optische Täuschung gewesen, die Reflexion des Scheinwerferlichts an einem Einschluss im Fels?

Sie nahm den Fuß vom Gaspedal und starrte angestrengt in Richtung der Stelle, an der sie etwas gesehen zu haben glaubte. In diesem Augenblick materialisierte ein Schemen unmittelbar vor dem Saxo, von links kommend, lichtlos vor dem Hintergrund der geisterhaft bleichen Felsblöcke. Etwas wie ein Gesicht blitzte kurz auf, Dolores zugewandt und zu einer Maske fassungslosen Erstaunens versteinert. Dann erbebte der Kleinwagen unter einem Stoß, der Dolores in den Sicherheitsgurt schleuderte, und der Schemen war plötzlich wieder verschwunden.

Instinktiv sprang Dolores auf die Bremse und brachte den bockenden Wagen mit quietschenden Reifen innerhalb weniger Meter zum Stehen. Der Motor starb ab, doch sie hörte es nicht, da das Blut in ihren Ohren toste wie ein unversehens entstandener Geysir und sie ihren Herzschlag in jeder einzelnen Ader zu spüren schien. Für Augenblicke verschmolzen Licht und Schatten vor ihr zu rotierenden Feuerbällen, die ihr die Sicht raubten.

Das war ein Mensch! Du hast einen Menschen überfahren!

Zitternd und zu keinem klaren Gedanken außer diesem einen fähig, saß sie da und starrte in die Farbkaskaden, die erst allmählich wieder zu Konturen und Formen kondensierten. Der Lichtbogen des Scheinwerfers – nur der rechte funktionierte noch – erfasste einen einsamen Schuh, der einen grotesken, langgestreckten Schatten warf, tastete sich weiter bis zu einem Fuß, der in einem unmöglichen Winkel abgeknickt war, und umfloss schließlich den dazugehörenden Torso, vier oder fünf Meter vor dem Wagen. Die Wucht des Aufpralls musste ihn dorthin geschleudert haben.

Das ist nicht wahr, ist nicht passiert! Das kann nicht passiert sein! Nicht hier, nicht um diese Zeit ...

Wieder und wieder kreiste dieser Gedanke durch ihr Gehirn, wie eine Beschwörungsformel, ein Mantra, das Dämonen fernhalten sollte.

Doch den Dämon der Wahrheit kann auf Dauer niemand bannen.

Nur langsam setzte sich diese Erkenntnis in ihr durch – dass nämlich das, was soeben geschehen war, nicht Teil eines Albtraums, sondern erbarmungslose Realität war. Dass sie nach acht Jahren, in denen sie nicht einmal einen Blechschaden gehabt hatte – in einer Stadt wie Málaga beinahe ein Wunder –, nun einen Menschen überfahren und vielleicht getötet hatte!

Ein kalter Windstoß traf die linke Hälfte ihres Gesichts und stob durch ihre braunen Locken. Erst da wurde sie sich bewusst, dass sie die Tür des Saxo geöffnet hatte. Langsam und mit ungelenken Bewegungen, als sträube sich ihr Körper gegen das Vorhaben ihres Geistes, stieg sie aus. Der Wind schien hier, am Rande des Felsenlabyrinths, aus allen Richtungen gleichzeitig zu kommen, schien lebendig, aber körperlos zu sein, wie etwas unfassbar Böses, das sie umkreiste und somit gefangen setzte. Eine Gänsehaut, die nicht nur der überraschenden Kälte der Luft geschuldet war, bildete sich auf ihrem Nacken, ihren Schultern und den bloßen Unterarmen.

Dolores atmete tief ein und wieder aus, zwei-, dreimal, bis der frische Sauerstoff ihr Denken klärte. Dann stakste sie auf den dunklen Schemen vor ihr zu. Der Mann – es war tatsächlich ein Mann, ganz in Schwarz gekleidet, zu allem Überfluss – lag der Länge nach am Rand der Straße, den Kopf im Gras der Böschung, so, wie er durch den mörderischen Aufprall hingeschleudert worden war. Dolores konnte keinerlei Bewegung wahrnehmen; ihre schlimmsten Befürchtungen schienen sich also zu bestätigen.

Wenn er nur anderthalb Meter weiter geflogen wäre, schoss es ihr durch den Kopf, während sie sich ihm näherte, wäre er wahrscheinlich hundert Meter oder mehr den Abhang hinuntergerollt. Vielleicht würde man ihn dann niemals finden – niemand würde etwas erfahren ...

Sie erschrak so sehr über ihre eigenen Gedanken, dass sie unwillkürlich stehen blieb. War das wirklich sie selbst gewesen, die solche Überlegungen angestellt hatte? Dolores Muñoz Carrasco, die niemals in ihrem Leben jemandem etwas zuleide getan hatte, zumindest nicht bewusst? Die bis vor einem Jahr zu zittern begonnen hatte, wenn sie die Tür ihrer Wohnung oder ihres engen Büros öffnete, um sich hinaus in eine feindliche, offene Welt zu wagen? Die mit gnadenloser Regelmäßigkeit von Panikattacken heimgesucht worden war beim Überqueren von Plätzen, breiten Straßen und sogar in großen Supermärkten?

Sie setzte sich wieder in Bewegung, noch langsamer als zuvor; die Angst vor dem Anblick, der sie möglicherweise erwartete, schien die Luft um sie herum in eine zähe Flüssigkeit verwandelt zu haben, in der jeder Schritt unsägliche Anstrengung kostete. Sogar der Wind hatte sich nun gewendet und stellte sich gegen sie; er wehte mit einem Mal so stark, dass er ihr den Atem raubte und sie den Kopf zur Seite drehen musste.

Dann hatte sie den Mann erreicht und beugte sich zu ihm nieder. Sein Gesicht war keine blutige Masse, wie sie befürchtet hatte – es war überhaupt kein Blut zu sehen, jedenfalls nicht auf jener Hälfte des Kopfes, die in ihrem Blickfeld lag. Es war ein junger Mann, etwa in Dolores’ eigenem Alter, fünfundzwanzig bis höchstens dreißig Jahre, schätzte sie. Er hatte kurz geschnittene, weißblonde Haare – eine Art Crewcut. Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen, natürlich, und den Zügen nach handelte es sich um keinen Spanier. Ein Tourist? Natürlich gab es viele Touristen um diese Jahreszeit, Ende Mai, und an diesem Ort, aber mitten in der Nacht? Und zu Fuß? Er musste den steilen Abhang links der Straße heruntergelaufen sein, quer durch das Felsengewirr, was schon bei Tageslicht eine Herausforderung sondergleichen darstellte. Als er auf die Straße getroffen war, möglicherweise überraschend, hatte er seinen Schwung nicht mehr bremsen können und war von ihrem Wagen erfasst worden.

Ein Unfall!, redete sie sich ein. Es war nicht mehr als ein Unfall! Du konntest nichts dafür!

Aber du bist zu schnell gefahren!, gab ein anderer Teil ihres Bewusstseins zu bedenken. Viel zu schnell für diese Straße, noch dazu in der Nacht, Vollmond hin oder her!

Ihr Blick irrte zurück, zu dem einsamen Schuh, den er bei dem Zusammenprall verloren hatte. Eine Art Sportschuh, jedoch nicht weiß, sondern ebenso schwarz wie Socken, Hose und Hemd.

Beinahe so, als wollte er nicht gesehen werden!

Wenn das tatsächlich seine Absicht gewesen war, dann hatte er damit jedenfalls mehr Erfolg gehabt, als ihm – und Dolores – lieb sein konnte.

Ein Laut riss sie aus ihren fiebrigen Gedanken, den sie zunächst nicht einordnen konnte. Es klang, als seufze nun sogar der Wind und betrauere das Schicksal, das Dolores und den schwarzgekleideten Fremden hier und jetzt zusammengeführt hatte.

Der Seufzer wiederholte sich, lauter diesmal, und Dolores fuhr herum. In ihren weit aufgerissenen blauen Augen spiegelte sich Erkenntnis.

Der Mann lebte noch!

Im grellen Licht des Scheinwerfers sah sie, wie sich ein Bein leicht bewegte – nicht dasjenige, das so unnatürlich abgewinkelt war –, dann ein Arm. Der Kopf wandte sich zur Seite, Millimeter nur, und dann schlug der Fremde die Augen auf. Er öffnete den Mund, schloss ihn wieder, öffnete ihn abermals, doch kein Laut drang heraus. Erst jetzt bemerkte Dolores den kurzen Kinnbart, ebenso weißblond wie das Haar.

Dolores kniete neben ihm nieder. Ihre Hände zuckten vor – und wieder zurück; es war vielleicht keine gute Idee, seine Lage zu ändern, nicht einmal die seines Kopfes, da sie nicht wusste, welche Verletzungen er davongetragen hatte. Eine Woge der Hilflosigkeit erfasste sie. Ihr einziger Erste-Hilfe-Kurs lag acht Jahre zurück und alles, was ihr davon im Gedächtnis haften geblieben war, war die Mund-zu-Mund-Beatmung. Doch die schien hier nicht nötig zu sein.

»Es wird alles wieder gut«, flüsterte sie in, wie sie hoffte, beruhigendem Tonfall. »Ich hole Hilfe! Es wird alles wieder gut ...«

Die Unsinnigkeit dieser Worte wurde ihr bewusst, kaum dass sie sie ausgesprochen hatte, doch was hätte sie anderes sagen sollen? »Ich hole Hilfe!«, versprach sie abermals und erhob sich, um zum Wagen zurückzulaufen. Wenn er überlebte, würde vielleicht wirklich alles wieder gut – auch für sie selbst. Dann wäre es keine fahrlässige Tötung mehr, dessen sie sich schuldig gemacht hatte, und möglicherweise würde der Mann bezeugen, dass sie nichts hätte tun können, um diesen Unfall zu vermeiden!

Hoffentlich hat sich der Akku des Handys wenigstens etwas wieder erholt!, betete sie, während sie sich ins Auto schwang, ihre Handtasche vom Beifahrersitz riss und ihr das Mobiltelefon entnahm. Mit aller Gewalt presste sie den Daumen auf den Einschaltknopf.

Nichts geschah.

In einer Mischung aus Wut und Panik warf sie das Telefon in den Fußraum des Beifahrers. Sie stolperte zurück auf die Straße, dann hielt sie unschlüssig inne. Was sollte sie jetzt tun? Was konnte sie tun?

Während sie fieberhaft überlegte, blitzte plötzlich rechts der Straße etwas im Scheinwerferlicht auf – etwa an jener Stelle, wo Dolores ein ähnliches Blinken wahrgenommen hatte, Sekundenbruchteile bevor der Schwarzgekleidete ihr ins Auto gelaufen war.

Doch diesmal blieb es nicht bei einem einsamen Aufblitzen.

Aus der Dunkelheit des Abhangs sprang eine Gestalt in das kalte, unbestechliche Licht des Scheinwerfers, deren Anblick Dolores den Atem stocken ließ. Da sie völlig nackt war, war sie unschwer als Frau zu erkennen – nackt, korrigierte sich Dolores im nächsten Augenblick, bis auf ein Paar ebensolcher schwarzer Sportschuhe, wie sie der Mann getragen hatte. Sie schien jünger zu sein als Dolores, höchstens fünfundzwanzig, obwohl man das nicht mit Sicherheit feststellen konnte, da ihr von halblangen blonden Haaren umrahmtes Gesicht von Schweiß und Anstrengung verzerrt war. Sie war schlank und hochgewachsen, Arme und Beine erschienen muskulös – ungewöhnlich muskulös für eine Frau, fand Dolores. Ihr ganzer Körper glänzte vor Schweiß und war außerdem übersät von Schmutzspuren, kleineren und größeren dunklen Flecken sowie langen, blutigen Kratzern, als hätte sie sich durch ein Dornengestrüpp gezwängt. Ihre Brüste waren voll, aber nicht zu groß, und ihre rotbraunen Brustwarzen standen, gereizt von der Kälte des Windes, so weit ab, dass sie auf den Kalkblock neben ihr einen spitzen Schatten warfen. Als sie den Kopf ein wenig zur Seite wandte, konnte Dolores eine Art Schmuckanhänger an ihrem rechten Ohr erkennen.

Die Frau stand nun breitbeinig am Rand der Straße, keinen Meter vom Kopf des Unfallopfers entfernt. Der dünne, blonde Flaum zwischen ihren Beinen wurde vom Scheinwerferlicht mühelos durchdrungen, so dass Dolores die Furche ihres Geschlechts deutlich erkennen konnte – und der Mann, der trotz seiner Verletzungen und damit gewiss verbundener Schmerzen unwillkürlich aufgeblickt hatte, ebenso. Dolores sah, wie sich sein Gesicht vor Schreck oder gar Angst verzerrte, eine Reaktion, die sie verblüffte – beinahe mehr noch als das unvermittelte Auftauchen der Nackten. Dann hob diese beide Arme, und erst jetzt bemerkte Dolores die höchstens einen halben Meter lange stählerne Kette, die die Handgelenke der Frau miteinander verband. In der Mitte dieser Kette war eine Eisenkugel angebracht, sechs oder sieben Zentimeter durchmessend und schwer aussehend.

Und diese Eisenkugel ließ sie nun mit voller Wucht auf den Schädel des Mannes hinuntersausen, dem nicht einmal mehr Zeit zu einer abwehrenden Bewegung blieb.

»Es war die dritte Jagd!«, schrie sie, und ihre Stimme überschlug sich dabei. Namenlose Erleichterung schwang in dieser Stimme mit, und noch etwas anderes – Triumph, erkannte Dolores, die dem Vorgang, von Überraschung und Entsetzen zur Reglosigkeit verdammt, zusehen musste.

»Es war die dritte Jagd!«, wiederholte die Nackte, und ein weiteres Mal sauste die tödliche Waffe auf den Schädel des Schwarzgekleideten hinab, der bereits beim ersten Treffer wie eine überreife Frucht geplatzt war und seinen blutigen Inhalt auf den Asphalt, das Gras und die Beine der Frau verspritzt hatte. Beim zweiten Einschlag zuckte sein Körper nicht einmal mehr.

Noch zweimal wiederholte sich der grausige Vorgang, dann endlich schien die Frau, deren Gesicht zu einer Fratze höllischen Triumphs verzerrt war, erkannt zu haben, dass sie nur noch einen Toten schändete. Langsam richtete sie sich auf; ihr Blick irrlichterte umher. Erst jetzt wurde sie sich der Anwesenheit eines anderen Menschen gewahr; sie sah Dolores an, nicht verwundert oder gar erschrocken, sondern gelassen – so, als spiele es überhaupt keine Rolle, dass es eine Zeugin gab für das, was sie soeben getan hatte. Sie legte den Kopf ein wenig schief, wie ein Hund, der versucht, einen ihm unbekannten Menschen einzuschätzen.

»Es war die dritte Jagd«, sagte sie abermals, diesmal ruhig, beinahe emotionslos, und es klang wie die Antwort auf eine unausgesprochene Frage. Als würden diese fünf Worte alles erklären.

Dann stieg sie über den Leichnam und ging die Straße hinunter, in Richtung Málaga, ohne ihr Opfer oder Dolores eines weiteren Blickes zu würdigen. Mit jedem Schritt wurde sie schneller, bis sie schließlich rannte. Dolores erhaschte einen kurzen Blick auf ihren Rücken, der von mehreren annähernd parallel verlaufenden dunklen Striemen gezeichnet war. Im nächsten Augenblick bereits hatte sie die Kurve passiert und war außer Sicht. Ein Schrei ertönte, der sich an den Kalkfelsen brach, von ihnen zurückgeworfen und dabei vielfach verstärkt wurde – ein Urschrei, in dem der Triumph eines Steinzeitmenschen über den Sieg über ein Beutetier ebenso lag wie die Erleichterung eines jahrelang gequälten Gefangenen über den Tod seines Peinigers. Als sich das Echo endlich verloren hatte, vernahm Dolores nur noch das rasch verklingende Klirren der Kette.

Ihr ungläubiger Blick wanderte zurück zu der Leiche des schwarzgekleideten Mannes. Nur sie und frische, blutige Fußspuren legten Zeugnis von dem Albtraum ab, der sich hier, vor ihren eigenen Augen, abgespielt hatte.

Und plötzlich erfasste sie ein Schwindelgefühl und sie spürte eine Art geistiges Ziehen – etwas, das sie schon seit über einem Jahr nicht mehr gefühlt hatte, seit ihrer Therapie, und das niemals wieder fühlen zu müssen sie so sehr gehofft hatte. Ihr schien, als stürze sie in die Unendlichkeit, als werde sie rasend schnell kleiner, bis sie nur noch einen winzigen Punkt in einem endlosen Kosmos bildete – etwa so, wie wenn in einem Film die Kamera zunächst unmittelbar über dem Hauptdarsteller ruht, dann jedoch mit der Geschwindigkeit eines Düsenjägers nach oben schießt und dabei immer mehr von dessen Umgebung ins Bildfeld bringt, bis schließlich der ganze Erdball sichtbar ist. Eine Einstellung, die stets unendliche Einsamkeit symbolisiert.

Und unendlich einsam fühlte sich Dolores auf jener Straße in den Bergen, zwischen ihrem Wagen und der schrecklich zugerichteten Leiche des Mannes, den sie angefahren hatte, der jedoch nicht durch diesen Unfall gestorben war. Ohne es zu bemerken, war sie in die Knie gesunken und hatte die Hände an den Kopf gepresst. Sie wollte nichts mehr sehen, nichts mehr hören, nichts mehr fühlen. Ein Ring schien sich um ihre Brust zu schließen, stählern wie die tödliche Kette der Nackten, und sich immer enger zusammenzudrücken. Sie versuchte zu atmen, doch jeglicher Sauerstoff schien aus der Atmosphäre gewichen zu sein. Sie zitterte am ganzen Leib, bis ihre Füße sie nicht mehr trugen und Dolores’ Körper nach vorn kippte. Der Schmerz in ihren nackten Knien, die sich in den mit kleinen Steinchen übersäten Asphalt bohrten, drang endlich bis zu ihrem Bewusstsein durch und schlug eine brüchige Brücke zurück in die Realität.

Jetzt ist der Zeitpunkt anzuwenden, was du damals gelernt hast!, wisperte eine Stimme in ihrem Gehirn. Du musst die Attacke kontern – du kannst es tun!

Unter Aufbietung all ihrer geistigen Kraft zwang sie sich, langsam und tief einzuatmen. Sie fühlte frischen Sauerstoff in den Lungen, merkte, wie das Leben in sie zurückströmte. Ebenso langsam atmete sie wieder aus, dann zählte sie in Gedanken so bedächtig wie möglich bis sechs, bevor sie erneut einatmete. Sie wiederholte den ganzen Vorgang mehr als zehnmal, bis sie endlich spürte, dass sich ihr Geist ebenso wie ihr Körper entkrampfte. Dennoch dauerte es weitere Minuten, bis sie in der Lage war, die Hände vom Kopf zu nehmen und sich zu erheben. Abrupt wandte sie sich zu ihrem Wagen um, blickte mit voller Absicht in das grelle Licht des Scheinwerfers, um nicht ein weiteres Mal den hingestreckten Leichnam sehen zu müssen, und wankte auf den Saxo zu. Sie ließ sich in den Sitz fallen und warf die Fahrertür zu, verschwendete jedoch keinen Gedanken an den Sicherheitsgurt. Als sie den Schlüssel im Schloss herumdrehte, befürchtete sie eine unendliche Sekunde lang, der Motor springe nicht mehr an, aber dann tat er es doch. Angstvoll lauschte sie auf das Geräusch – klopfte da nicht etwas? Nein, das war wohl nur ihr Herzschlag ...

Sie setzte einige Meter zurück – Bloß nicht noch einmal über ihn drüberfahren! –, schlug das Lenkrad ein und fuhr in einem so weiten Bogen, wie es die Enge der Kurve zuließ, um den Toten herum. Im zweiten Gang kletterte der Saxo weiter den Berg hinauf, bis er weniger als hundert Meter später den Pass erreichte. Von hier an führte die Straße stetig abwärts, bis sie in etwa zehn Kilometern Antequera erreichen würde.

Die Polizei! Ich muss den Unfall der Polizei melden!, hämmerte es in ihrem Gehirn.

Doch dann schlich sich ein anderer Gedanke in ihre Überlegungen, leise und undeutlich zunächst, doch bald schwoll er an, bis er alles andere verdrängte.

Was wird die Polizei wohl zu diesem Unfall sagen? Ein schwarzgekleideter Fußgänger, der jemandem mitten in der Nacht auf einer halsbrecherischen Bergstrecke ins Auto läuft, ist eine Sache – was mit seinem Kopf geschehen ist, jedoch eine völlig andere!
Sie würden Fragen stellen, bohrende Fragen, und es war mehr als zweifelhaft, ob sie Dolores die Geschichte mit der nackten Frau mit den gefesselten Händen abnehmen würden, die gleichsam aus dem Nichts aufgetaucht und nach vollbrachter Untat wieder darin verschwunden war. Nie im Leben würde ihr jemand das glauben! Sie würden im Gegenteil zu einem völlig anderen Schluss kommen: Sie würden behaupten, sie, Dolores, habe den Mann nach dem Unfall, als sie erkannte, dass er noch lebte und sie somit verraten könne, mit einem stumpfen Gegenstand den Schädel eingeschlagen, in einer Art Panikreaktion. Die Tatwaffe – was auch immer – habe sie dann irgendwo in das Felsengewirr geworfen, wo man sie hundert Jahre lang erfolglos suchen konnte.

Aber wenn es so wäre, warum habe ich dann den Unfall gemeldet?, würde Dolores verzweifelt einwerfen.

Wegen der Leiche, würde die Antwort lauten. Leichen sind nun mal nicht so einfach zu beseitigen wie Mordwerkzeuge; sie haben die für den Mörder unangenehme Tendenz, im ungeeignetsten Augenblick wieder zum Vorschein zu kommen ...

Vielleicht wäre es also am besten, sich gar nicht erst der Polizei zu stellen? Schließlich war der Unfall mitten in der Nacht auf einer einsamen Bergstraße geschehen, ohne Zeugen, wenn man einmal von der offensichtlich unzurechnungsfähigen Frau absah, die ebenfalls kein Interesse an einer Einbeziehung der Behörden haben konnte. Hatte Dolores dort oben etwas hinterlassen, das auf sie hinwies? Bremsspuren natürlich, aber von einer Bremsspur auf einen bestimmten Wagen zu schließen, war gewiss unmöglich. Und niemand außer Jorge wusste, dass sie hier und heute entlanggefahren war ...

Der Scheinwerfer! Was ist mit dem Scheinwerfer?

Der linke Scheinwerfer war erloschen; mit einiger Wahrscheinlichkeit befanden sich Glassplitter auf der Straße. Außerdem war die Front zweifellos durch die Kollision beschädigt worden.

Was soll ich tun? Mein Gott, was soll ich nur tun?

Tränen der Verzweiflung traten in ihre Augen und ließen die Straße vor ihr verschwimmen. Sie wischte sie mit dem Handrücken weg und blinzelte, bis sich ihre Sicht wieder klärte. [...]

Das Gefälle auf Antequera zu war erheblich geringer als die Steigung vorher, da die Stadt mehr als fünfhundert Meter über dem Meeresspiegel lag. Außerdem war die Straße hier besser ausgebaut und wies weniger enge Kurven auf. Dennoch fuhr Dolores weiter im zweiten Gang; der Schock saß zu tief, als dass sie es gewagt hätte, wieder Gas zu geben. Mit nicht mehr als dreißig Stundenkilometern schlich sie dahin, während das Zyklopenauge des Scheinwerfers die Nacht teilte. Schließlich, einige Kilometer weiter, an einer Stelle, an der rechts eine ungeteerte Straße abzweigte, sah Dolores die Lichter eines geparkten Fahrzeugs. Ihr Herzschlag stockte für einen Augenblick, und sie nahm instinktiv den Fuß vom Gaspedal.

Während sich der Saxo dem anderen Wagen langsamer weiter näherte, erfasste der Scheinwerfer dessen Breitseite – ein nicht allzu großes Allradfahrzeug, lackiert in Weiß, die Tür dagegen in einer dunklen Farbe. Davor stand der Schatten eines Mannes. Es dauerte lange Sekunden, bis Dolores begriff, was sie da vor sich hatte.

Polizei! Das ist ein Wagen der Guardia Civil!

Ihre erste, instinkthafte Reaktion war, das Gaspedal durchzutreten und so schnell wie möglich davonzubrausen, doch sie konnte diesen Impuls gerade noch unterdrücken. In diesem Moment löste sich der Schatten des Mannes von dem Wagen und trat in das Scheinwerferlicht, vielleicht noch zwanzig Meter von Dolores entfernt. Sie hatte recht gehabt; er trug die dunkelgrüne Uniform der Guardia Civil, nicht jedoch die signalgelbe Warnweste, die die Verkehrspolizisten normalerweise sogar am Tag umhatten. Seine linke Hand ruhte an seinem Ohr und er bewegte die Lippen – offensichtlich telefonierte er mit jemandem.

Dann streckte er gebieterisch die Rechte aus, ohne das Mobiltelefon abzusetzen.

Ein Wirbelsturm von Gedankenfetzen erhob sich in Dolores. Immer noch keiner klaren Überlegung fähig, siegten die eintrainierten Reflexe; sie trat auf die Bremse und brachte den Wagen gehorsam zum Stehen. Sie sah, wie der Polizist das Telefon einsteckte und stattdessen eine Taschenlampe aus einer der Taschen seiner Uniform zog, doch erst als deren greller Strahl in ihre Augen, in ihr Gehirn stach, wurde sie sich dessen wirklich bewusst. Und endlich kehrte ihr Denkvermögen zurück; die Stimme der Vernunft drang, zum ersten Mal seit dem Unfall, der kaum mehr als eine Viertelstunde zurückliegen konnte, wieder zu ihrem Bewusstsein durch.

Das ist deine Chance!, wisperte sie. Nur die Wahrheit kann dich jetzt noch retten – die volle Wahrheit und nichts als die Wahrheit! Erzähle ihm, was passiert ist – und dass du vom Unfallort aus die Polizei rufen wolltest, aber nicht konntest! Zeig ihm dein Handy, dann kann er selbst sehen, dass der Akku leer ist! Und hat die nackte Frau dort oben nicht Fußspuren hinterlassen – blutige Fußspuren? Er wird leicht feststellen können, dass sie nicht von deinen Schuhen stammen – es muss also noch jemand dagewesen sein! Es wird alles gut werden!

Eine Woge der Erleichterung durchflutete sie. Sie schaltete in den Leerlauf, zog die Handbremse an und öffnete die Tür. Dann stolperte sie hinaus und auf den Polizisten zu, der nach wie vor kaum mehr als ein langgezogener Schatten war, blieb jedoch abrupt stehen, als der Strahl der Taschenlampe abermals ihr Gesicht fand und sie so stark blendete, dass sie die Augen schließen musste.

»Es ... es hat einen Unfall gegeben!«, stammelte sie. »Dort oben, kurz vor dem Pass! Ein schwarzer Mann – nein, ich meine ...«

»Ich weiß«, unterbrach sie der andere mit ruhiger Stimme. Für Dolores, die ungläubig die Augen wieder aufriss, war sein Gesicht nicht mehr als ein dunkler Umriss. Ihre Augen tränten, dennoch zwang sie sich, sie offen zu halten. Die Taschenlampe war unverändert auf ihr Gesicht gerichtet.

»Sie ... Sie wissen das?«

Wie kann das sein? Da war niemand – niemand außer mir, dem Mann und der Nackten! Und die lief in die andere Richtung davon!
»Jetzt hören Sie mir mal gut zu«, sagte der Polizist in unverändert ruhigem Tonfall, als hätte sie ihn gerade nach dem Weg oder nach der Uhrzeit gefragt. »Sie haben nichts gesehen – es ist nichts passiert! Haben Sie mich verstanden?«

Dolores glaubte, ihren Ohren nicht trauen zu können. »Nichts passiert?«, wiederholte sie ungläubig. Sie blinzelte. Der Mann musste ihre Worte falsch interpretiert haben; möglicherweise dachte er, sie wolle sich einen Scherz erlauben oder sie habe zu viel getrunken oder ...

»Es ist nichts passiert!« Diesmal klang die Stimme, beinahe körperlos hinter dem gleißenden Lichtstrahl hervordringend, eine Spur schärfer.

»Aber ich habe einen Mann überfahren! Es war ein Unfall, ich schwöre es! Doch dann kam diese Frau, die nichts anhatte und eine ...«

»Vergessen Sie das!«, herrschte sie der Polizist nun ungeduldig an. »Vergessen Sie ganz schnell alles, was Sie gesehen haben, sonst werden Sie eine sehr unangenehme Überraschung erleben! Wenn Sie es dennoch jemandem erzählen ... nun, dann wird man es so einzurichten wissen, dass es nach Fahrerflucht aussieht. Aber nicht etwa nur ein Unfall mit Fahrerflucht, sondern Unfall und Totschlag! Bis Sie dann wieder aus dem Gefängnis kommen, werden Sie eine alte Frau sein, und das wäre doch jammerschade, oder nicht? – Oder nicht?«, wiederholte er, noch lauter, drohender.

»Aber ...«

Verständnislosigkeit erfüllte Dolores, um gleich darauf von einem anderen, viel intensiveren Gefühl hinweggeschwemmt zu werden: nackter Verzweiflung. Nach all dem Entsetzen, all dem Grauen, das sie dort oben zwischen den Felsen hatte erleben müssen, nach der ersten Panikattacke seit über einem Jahr und dem namenlosen Horror ihrer eigenen Gedanken, hatte ihr der Anblick des Polizisten einen Ausweg gewiesen, hatte sie geglaubt, den schrecklichen Bildern, die sich in ihr Gehirn gebrannt hatten, dadurch entkommen zu können, dass sie sie mit jemandem teilte, die Verantwortung teilte und auf jemanden abwälzte, der es gewohnt war, Verantwortung zu übernehmen, zu tragen, zu ertragen – und nun sollte ihr diese Möglichkeit, dieser Fluchtweg vor ihr selbst genommen werden?

Das kann nicht sein! Das ist alles nicht wahr! Ich bin in einem Albtraum gefangen!

Sie fühlte Nässe auf ihren Wangen und erkannte erst da, dass sie haltlos weinte, dass ihre grenzenlose und absolute Hilflosigkeit ein Ventil hatte finden müssen. Sie wandte den Kopf, um dem Lichtspeer auszuweichen, und versuchte die Tränen wie bereits kurz zuvor auf der Fahrt mit dem Handrücken wegzuwischen, doch diesmal waren es zu viele und der Strom wollte nicht versiegen, die Not nicht enden.

Eine mitleidlose Stimme drang wie entfernter, unheilverkündender Donner an ihr Gehirn: »Fahren Sie weiter, aber denken Sie daran, was ich gesagt habe! Und vergessen Sie nicht, dass wir ja nun Ihre Autonummer kennen! Wenn Sie sprechen, werden wir Sie zu finden wissen, und dann ...«

Mit einem erstickten Aufschluchzen wandte sich Dolores ab, tastete blind nach ihrem Wagen, fühlte das Metall der Motorhaube, warm wie etwas Lebendiges, etwas real Existierendes, das ihr Halt gab. Sie fand die offen stehende Tür des Saxo, stolperte hinein und fiel kraftlos in den Sitz. Mit zitternder Hand versuchte sie den Motor zu starten, doch ein protestierendes Kreischen wies sie darauf hin, dass sie ihn nie abgeschaltet hatte. Abermals wischte sie sich die Tränen aus den Augen, und diesmal konnte sie wenigstens wieder ein bisschen sehen. Sie löste die Handbremse und legte den ersten Gang ein.

Sehr langsam fuhr sie weiter, auf Antequera zu.

[Ende des 1. Kapitels, Ende der Leseprobe]

Besuch in der »Galería de la Tortura«

2011-03-21T02:59:00.000+01:00

Als ich neulich zum ersten Mal seit längerer Zeit wieder in Córdoba war – eine unglaubliche Stadt mit einem ebenso unglaublichen Parkplatzproblem, sogar wenn man am Sonntagmorgen um 8 ankurvt – entdeckte ich im Gewirr der Gassen der Altstadt ein kleines, aber hochinteressantes Museum: Die »Galería de la Tortura«, die Galerie der Qualen, mit Ausstellungsstücken und Schautafeln aus einer Zeit, in der es noch Schlimmeres gab als das Finanzamt. Doch lassen wir einige der Ausstellungsstücke einfach für sich selbst sprechen ...

Wieder stark im Kommen: Der Keuschheitsgürtel.

Ein besonders fieses Modell ...

Den Besuch dieses kleinen, aber feinen Museums kann ich nur wärmstens empfehlen. Der Eintrittspreis ist exorbitant niedrig und Fotografieren ist erlaubt.

Wie? Nein, ich bekomme keine Prozente, aber ich fühle mich dennoch beschenkt. Mir ist nämlich eine alte Romanidee wieder eingefallen. Mal sehen, was ich daraus machen kann ...

Die schönsten vier Buchstaben ...

2011-03-08T05:58:00.000+01:00

... für einen Autor sind jene, die das Wörtchen E-N-D-E bilden. Und das habe ich vergangenen Sonntag unter das Manuskript meines nächsten SM-Thrillers geschrieben, der am 30. 9. 2011 erscheinen wird, dessen Titel ich aber leider noch nicht verraten kann. Nur so viel: Er ist kürzer als »Sklavenjagd«, enthält mehr SM-Szenen und ist (hoffentlich) noch spannender und intensiver. Er spielt in den Bergen der Costa del Sol, in einer Villa in wahrhaft atemberaubender Lage, auf drei Seiten umgeben von tiefen Abgründen. Und um Abgründe – vor allem menschliche – dreht sich auch die Handlung. Mehr dazu später ...

Natürlich ist die Arbeit an einem Roman nicht wirklich in dem Moment abgeschlossen, in dem der Autor das Wörtchen »Ende« unter das Manuskript setzt. Ich rede hier nicht von all den Arbeitsprozessen, die beginnen, wenn das Manuskript den Verlag erreicht (Lektorat, Layout, Druck, Werbung etc.), sondern von der Arbeit, die der Autor vorher selbst noch investieren muss. Mit einem einfachen »Herunterschreiben« ist es nämlich in der Regel nicht getan (wenn wir mal von Heftromanen und Ähnlichem absehen): Je nach Arbeitsweise des Autors sowie individuellen Erfordernissen des jeweiligen Romans folgen danach noch eine oder gar mehrere Überarbeitungen. Wobei es auch zu Extremen kommen kann: In einem Interview sagte Tanja Kinkel einmal, sie habe ihren Roman »Venuswurf« siebenmal komplett überarbeitet. Da bleibt mir echt die Luft weg: Wenn ich einen Roman siebenmal (!) überarbeite, heißt das nicht mehr und nicht weniger, dass ich überhaupt keine Ahnung habe, was ich will, wenn ich mich zum ersten Mal an den Computer setze. Was für eine sinnlose Verschwendung von Zeit und Energie! Mit ein bisschen Planung hätte sie in der gleichen Zeit mindestens drei Romane schreiben können. Jemand, der von dem leben muss, was er schreibt, und der seine Romane nicht gerade täglich auf den Bestsellerlisten wiederfindet, kann sich den Luxus eines solchen Herumlavierens jedenfalls nicht leisten, sondern muss von Anfang an einen kerzengeraden Kurs halten.

Ich schreibe grundsätzlich zunächst ein sehr detailliertes Exposé, das die Charakterisierungen der Hauptpersonen, eine Zeitschiene und auch bereits die Kapitelunterteilungen enthält (bis hin zu Dialogfetzen). Der Umfang dieses Exposés liegt in der Regel bei 15 bis 20 Prozent des späteren Romanumfangs, manchmal mehr. Eventuelle Änderungen sind darin sehr einfach durchzuführen, das nachträgliche Einbringen neuer Ideen ist ebenso leicht. Diese Vorgehensweise schützt mich vor unangenehmen Überraschungen im letzten Kapitel und spart letztlich sehr viel Zeit. Erst wenn dieses Exposé »steht«, beginne ich mit der Niederschrift. Die »heiße Phase« der Niederschrift für einen Roman von 250 bis 300 Normseiten Länge dauert dann etwa zwei Monate, wobei ich nur vormittags schreibe, fünf bis sechs Tage pro Woche. Dann ist die weitaus größte Arbeit vorbei; die folgende Überarbeitung ändert den Umfang des Romans nicht mehr wesentlich.

Diese relativ kurze Phase der Niederschrift sollte nicht darüber hinwegtäuschen, dass von der ersten Romanidee bis zum schönen Wörtchen »Ende« in der Regel Jahre vergehen, in denen die Idee langsam Gestalt annimmt. Dutzende, manchmal Hunderte kleiner Ideen für Handlung, Charaktere und Dialoge werden notiert, sortiert, verworfen oder verbessert. (Eine der wichtigsten Fähigkeiten eines Autors, habe ich einmal gelesen, sei jene, zwischen einer guten und einer schlechten Idee unterscheiden zu können. Das kann ich voll unterschreiben.) Bei »Sklavenjagd« dauerte diese Phase knappe zwei Jahre, was ein echter Geschwindigkeitsrekord ist, bei dem neuen Roman dagegen fast viereinhalb Jahre. Der Durchschnitt dürfte etwa bei drei bis vier Jahren liegen. Und natürlich weilen meine Gedanken bereits beim nächsten Roman, manchmal sogar schon beim übernächsten. Geschichten sollten reifen wie Wein; sie werden mit der Zeit noch besser ...

In diesem Sinne – bis zum nächsten Mal!

Die Schauplätze von »Sklavenjagd« (2)

2011-02-20T08:26:00.002+01:00

Mein Roman »Sklavenjagd« beginnt damit, dass seine »Heldin« Dolores in einer Vollmondnacht durch das Naturschutzgebiet von El Torcal nördlich von Málaga fährt – eine Fahrt, die ihr Leben verändern wird ... Die Karstformationen von El Torcal bilden eine der eindrucksvollsten Landschaften Andalusiens, und niemand, der seine Ferien an der Costa del Sol verbringt, sollte einen Ausflug dorthin versäumen. Einige Fotos, die ich bei meinen Recherchen aufgenommen habe:

Später im Roman findet Dolores’ erste Jagd in den Montes de Málaga statt, einem großen und beinahe menschenleeren Naturpark nördlich der Provinzhauptstadt. Wieder ein paar Fotos:

Scheinbar endlose Hügel und Wälder

Schafe zwischen Kiefern

Eine der Feuerschneisen, die Dolores im Roman beinahe zum Verhängnis werden

Aktueller Roman:
»Sklavenjagd«
SM-Thriller
Marterpfahl-Verlag, ISBN 978-3-936708-75-2,
231 Seiten, EUR 19,-

Nach wie vor lieferbar:

»S & M Dreams Inc.« und »Der Narrenturm«

Die Schauplätze von »Sklavenjagd« (1)

2011-02-14T09:01:00.001+01:00

Mich haben ein paar Anfragen erreicht, ob die Schauplätze meines Romans »Sklavenjagd« – vor allem die beschriebenen Westerndörfer in der Gegend von Almería – wirklich existieren.

Die kurze Antwort lautet: Ja, fast alle.

Die lange Antwort: Eingebettet in eine grandiose Landschaft, die jedem Filmfreund (nicht nur dem Westernfan, man denke z. B. an »Lawrence von Arabien«) bekannt vorkommen wird, sind die im Roman erwähnten Dörfer »Mini-Hollywood«, »Cinema Studios Fort Bravo – Texas Hollywood« und »Western Leone« für das Publikum zugänglich und im Roman nach bestem Wissen und Gewissen beschrieben. Wie Dolores, die Heldin des Romans, fand ich »Mini-Hollywood« ein bisschen zu »Disneyland-ish« (und zu teuer), auch wenn der Ort voller Erinnerungen an große Western steckt. »Für ein paar Dollar mehr« wurde hier gedreht, und viele andere. »Western Leone« ist das kargste und deshalb vielleicht auch realistischste. Der Barkeeper José aus dem Roman ist eine Erfindung, basiert jedoch auf dem echten Barkeeper, den ich im dortigen Saloon vorfand – als einziger Gast – und mit dem ich mich glänzend unterhalten habe. »Rasoffs Dorf« dagegen ist in der im Roman dargestellten Form eine Erfindung, aber es könnte durchaus existieren, denn es gibt noch schätzungsweise ein Dutzend Kulissendörfer irgendwo in den Ramblas, die langsam verrotten. Wie »Cinema Studios Fort Bravo« ist es eine Kombination aus mexikanischem Pueblo und Westernstadt, wenn auch eine kleine.

(Übrigens spielt mein nächster Roman, der am 30. 9. 2011 erscheinen wird, ebenfalls in Andalusien, in der sogenannten »Axarquía«, einem Gebiet östlich von Málaga. Aber er ist kein »Follow-up« zu »Sklavenjagd«, sondern hat eine völlig andere und hoffentlich ebenso spannende Handlung. Dazu jedoch zu einem späteren Zeitpunkt mehr.)

Zum Abschluss ein paar Fotos, die ich bei meinen Recherchen aufgenommen habe. Wenn ich den ein oder anderen Leser damit ermuntern kann, bei einem Spanien-Urlaub einmal dort vorbeizuschauen, würde ich mich freuen. Und wer weiß – vielleicht begegnen wir uns ja dort?

Der nächste Blogeintrag befasst sich mit zwei weiteren Schauplätzen des Romans: den »Montes de Málaga« und »El Torcal«. Sehen Sie bald wieder mal rein, Sie sind stets willkommen ...

»Mini-Hollywood«:

Der Saloon aus »Für ein paar Dollar mehr«.

»Devil’s Mine« – haben Sie »Sklavenjagd« gelesen?

Der Friedhof: Ein Ort der Ruhe – und der Ideen!

Die Geier warten schon ...

»Cinema Studios Fort Bravo«:

Eine Kombination aus mexikanischem Pueblo und Westernstadt.

Den Bogen kennen wir doch irgendwoher ... Richtig! »Spiel mir das Lied vom Tod!«

Wo sogar die Landschaft ein Breitwand-Format hat ...

»Western Leone«:

Aktueller Roman:
»Sklavenjagd«
SM-Thriller
Marterpfahl-Verlag, ISBN 978-3-936708-75-2,
231 Seiten, EUR 19,-

Einmal die Nummer 1 sein ...

2010-12-04T09:23:00.003+01:00

... möchte wohl jeder gern. Zumindest in einer Beziehung hat sich das für mich erfüllt: Mein Roman »S & M Dreams Inc.« führt die Verkaufsstatistik des Marterpfahl-Verlags der ersten elf Monate des Jahres 2010 mit weitem Vorsprung an. Und auf Rang 3 folgt mein Erstlingswerk »Der Narrenturm«. »Sklavenjagd«, mein jüngster Roman, hat sich bereits auf Rang 16 vorgeschoben (von mehr als 70 lieferbaren Titeln) – für die paar Wochen, die er im Handel ist, ist das gewiss keine schlechte Platzierung.

Der richtige Zeitpunkt also, um sich an den Pool zu legen und die Sonne auf den Pelz brennen zu lassen? Nicht für mich! Die ersten Kapitel des nächsten Romans, dessen Titel noch nicht feststeht und der voraussichtlich Ende September 2011 erscheinen wird, sind bereits geschrieben; die Story steht bis ins Detail fest, einschließlich des Finales, das demjenigen von »Sklavenjagd« hoffentlich in nichts nachstehen wird. Und konkrete Pläne gibt es für zwei weitere Romane – es gibt also viel zu tun. Ich halte Sie hier auf dem Laufenden. Schauen Sie ab und zu rein!

Die Nummer 1 des Marterpfahl-Verlags im Jahr 2010:

New York City: Unabhängig voneinander stoßen Vicky Roberts und Julie Hurt auf die Firma »S & M Dreams Inc.«, die einen Traumurlaub verspricht: Zwei Wochen wahr gewordene Unterwerfungsphantasien, in Szene gesetzt exakt nach den Wünschen der »Urlauberinnen«. Zu spät bemerkt eine der beiden, dass sie als »für die Gesellschaft entbehrlich« angesehen wird ... Zur gleichen Zeit beschließt Walt Hunter, auf eigene Faust nach seiner verschwundenen Freundin Angela zu suchen. Ein Ponygirl-Bild im Internet bringt ihn auf ihre Spur, und diese Spur führt ebenfalls zu »S & M Dreams Inc.« ...

»Das Buch ist heiß! Unbedingt empfehlenswert für den, der SM (auch mal) ohne Romantik und Einvernehmlichkeit mag.« (Aus der Rezension der Zeitschrift »Schlagzeilen«, Ausgabe 106.)

»S & M Dreams Inc.«, SM-Thriller, Marterpfahl-Verlag, ISBN 978-3-936708-63-9, 183 S., EUR 17,-

Der neueste Roman von Tomás de Torres:

»Sklavenjagd«, SM-Thriller, Marterpfahl-Verlag, ISBN 978-3-936708-75-2, 231 Seiten, EUR 19,-

Die Arroganz der Lektorinnen

2010-12-02T06:33:00.001+01:00

Ich habe in den letzten Jahren einen eindrucksvollen Stapel von Büchern über das Schreiben gelesen – fast alle in englischer Sprache, da es auf dem deutschen Markt kaum etwas Brauchbares zum Thema „commercial fiction“ zu geben scheint. (Vom spanischen Markt ganz zu schweigen.) Diese Bücher wurden in der Regel entweder von erfahrenen (wenn auch nicht unbedingt bekannten) Autoren verfasst oder von ebenso erfahrenen Lektorinnen. Da die Autoren unter den Verfassern dieser Bücher meist selbst jahrelang durch das Glasscherbenmeer ständiger Ablehnungen gewatet sind, ist ihr Ton sachlich bis einfühlsam. Die Bücher der Lektorinnen jedoch sind meist sofort an ihrer arroganten Schreibweise zu erkennen. Den Vogel abgeschossen hat in dieser Hinsicht ein Buch, das mir jüngst in die Hände fiel: »No more rejections« von Alice Orr.

Ein markantes Beispiel: Auf S. 66 zieht sie über ein Manuskript her, dessen Autor es gewagt hat, eine weibliche Figur namens Lucy zu erschaffen, die (in Orrs Worten, nicht denen des Autors) ein „Hohlkopf“ („airhead“) ist. Sie ist nicht sehr klug, aber sehr sexy. „Sie wartet [...] auf jemanden, der vorbeikommt und sie rettet. Diese Jemand ist, natürlich, ein Mann. [...] Sie vergisst die Gefahr, in der sie schwebt, und hat nichts anderes mehr im Kopf als ihre sinnliche Begierde [lust] für unseren Helden.“ (Meine Übersetzung.) Und dann kommt es knüppeldick – und gleichzeitig äußerst erhellend (Übersetzung unten): „Not only is Lucy a cliché, she’s out-of-date. For many women and men, she is offensive. This isn’t about political correctness. It’s about sabotaging your work with editors. This is where common sense comes in. A lot of editors are women. In some categories of publishing, most of the editors are women. You might not submit [schönes doppeldeutiges Wort, TdT] directly to a woman, but your manuscript will have to pass muster before an editorial board with women on it. The women I’ve met in publishing tend to be progressive in their thinking, independent and liberated in their behavior. Lucy would not pass muster with them at all.”

Wieder meine Übersetzung: “Lucy ist nicht nur ein Klischee, sie ist veraltet. Für viele Frauen und Männer [sic!] ist sie beleidigend. Hier geht es nicht um Politische Korrektheit. Hier geht es darum, dass Sie Ihre Arbeit vor den Lektoren selbst sabotieren. Und das ist auch eine Frage des gesunden Menschenverstandes. Viele Lektoren sind Frauen. In manchen Verlagsgebieten sind die meisten Lektoren Frauen. Auch wenn Ihr Manuskript nicht von einer Frau beurteilt wird, muss es doch vor einem Lektorenausschuss bestehen, in dem Frauen vertreten sind. Die Frauen, die ich in der Verlagsbranche kenne, sind in der Regel progressiv in ihrem Denken, unabhängig und emanzipiert in ihrer Lebensweise. Lucy wird unter keinen Umständen vor ihnen bestehen.“

Nochmals: [sic!] hinter jedem einzelnen dieser Sätze!

Man kann diese Worte nur folgendermaßen interpretieren: Leute, wenn ihr wollt, dass irgendjemand eure Manuskripte veröffentlicht, dann schreibt gefälligst über starke und intelligente Frauen! Nicht über solche, die zu wenig Grips haben und einen Mann – Arg, einen Mann!!! – brauchen, der sie rettet! Jajaja, aus dem richtigen Leben wissen wir ja alle, dass es nur starke und intelligente Frauen gibt auf dieser Welt – und nur dumme und schwache Männer ... (Das erinnert mich an ein anderes Buch, ebenfalls von einer Frau geschrieben, in dem das Gros der – konstruierten – Beispiele niederträchtige Männer enthält. Dieses Buch wurde natürlich veröffentlicht!)

Das Schlimme dabei ist, dass sie wirklich recht hat mit dem, was sie über das Verlagsgeschäft schreibt (und das gilt beileibe nicht nur für die USA): Fast alle Lektoren sind weiblich, und sobald sie auf einen Frauentyp stoßen, der nicht in ihr Emanzipationsfurien-Weltbild passt, landet das Manuskript tatsächlich im Müll. Motto: Euch werden wir schon beibringen, was ihr schreiben dürft – und was nicht!

Wenn sich jemand für Schreibtipps interessiert und des Englischen hinreichend mächtig ist – hier die Bücher, die ich am hilfreichsten fand:

James Scott Bell, "Plot & Structure", Writer's Digest Books, Cincinnati, Ohio, 2004.

Nancy Kress: "Characters, Emotion & Viewpoint", Writer's Digest Books, Cincinnati, Ohio, 2005.

Chris Roerden: "Don't Murder Your Mystery", Bella Rosa Books, Rock Hill, SC, 2006.

Einen ausgezeichneten Einblick ins Buch- und Filmgeschäft gibt Bestseller-Autor David Morrell in "The Successful Novelist" (Sourcebooks Inc., Naperville, Illinois, 2008).

»Sklavenjagd« erschienen

2010-11-30T08:05:00.000+01:00

Aus der Kritik der Zeitschrift »Schlagzeilen«, Ausgabe 113:
»Absolute Leseempfehlung. Klasse Plot, spannend erzählte Story, heiße SM-Szenen!«
»Eine Geschichte mit Wow-Effekt.«
»Der Autor Tomás de Torres verfügt über ein großes Erzähltalent, er zieht den Leser in das Geschehen und erzeugt hohe Spannung. Die Sex- bzw. SM-Szenen sind extrem anregend, wenn auch nicht immer einvernehmlich.«

Eine der ersten Fragen, die ich mir stelle, wenn ich mir Gedanken zu der Hauptfigur eines Romans mache, lautet: Welche Macke hat er oder sie? Denn jeder hat (mindestens) eine Macke. Macken machen Leute interessant – und die Hauptfigur eines Romans muss interessant sein.

Dolores, die Heldin von »Sklavenjagd«, hat eine Agoraphobie, also eine Angst vor großen Plätzen. Sie hat gelernt, mit dieser Angst zu leben, hat sich ihr regelrecht ergeben und ihr ganzes Leben entsprechend eingerichtet. Doch niemand kann sich sicher fühlen (jedenfalls nicht in einem meiner Romane): Es geschieht etwas, das sie aus ihrem sorgsam behüteten Leben herausreißt – mitten in der Nacht überfährt sie auf einer einsamen Bergstrecke im Hinterland der Costa del Sol einen Mann! Dieses Ereignis markiert das Ende von Dolores’ behütetem Dasein. Sie gerät in einen Strudel von Ereignissen, der sie wenn nicht ihr Leben (aber das vielleicht auch), so doch zumindest ihre Freiheit kosten kann – und das auf Lebenszeit! Denn durch diesen unglücklichen Zufall wird sie in ein »Spiel« hineingezogen, das sich einige Leute ausgedacht haben, deren Reichtum für den Normalbürger schlichtweg unvorstellbar ist – ebenso wie ihre Menschenverachtung. Das Spiel heißt »Sklavenjagd«, und die Frauen, die das freiwillige »Wild« spielen, werden mit Geld angelockt – mit viel Geld: Bis zu 10 Millionen Euro, steuerfrei und bar auf die Hand, erhält eine Frau, die drei Jagden übersteht, ohne »gefangen« zu werden. Dafür ist aber auch das Risiko beträchtlich: Nach der ersten verlorenen Jagd gehört sie ihrem Bezwinger für 24 Stunden, in denen er mit ihr machen kann, was ihm beliebt. Nach der zweiten verlorenen Jagd erhöht sich dieser Zeitraum auf eine Woche, und bei der dritten Jagd geht es um alles oder nichts: 10 Millionen Euro – oder Sklavin auf Lebenszeit!

Dolores kämpft, wie sie bald feststellt, nicht nur gegen ihren Jäger, einen ausgesuchten Sadisten, sondern auch gegen sich selbst, gegen ihre eigenen Urängste. Sie erkennt: Bevor sie auch nur daran denken kann, jemand anderen zu besiegen, muss sie erst einmal sich selbst bezwingen ... Das Finale findet in einem verlassenen Italowestern-Kulissendorf in Südspanien statt. (Siehe Umschlagsrückseite – der Verlag war so freundlich, dafür eine meiner eigenen Fotografien zu verwenden.)

»Sklavenjagd«, SM-Thriller, Marterpfahl-Verlag, ISBN 978-3-936708-75-2, 231 S., EUR 19,-

»Western Leone« -- Poblado del Oeste